Dezoito

Três homens em um funeral
bêbados (lógico)
chovia.
Como em todo bom funeral doloroso.

Três homens em um funeral na chuva.
Um tem guarda-chuva.
Um usa capa.
Outro tem a alma enlameada.

Uma mulher desce sete palmos.
Um bêbado soluça (de dor?).
Um bêbado chora amargamente.
Outro recolhe sua dor.

Caem as pás de terra.
Um ébrio vai embora.
Um ébrio não sabe onde ir.
Outro pensa na efemeridade da vida.

Fecha-se o buraco.
Um foi apaixonado.
Um amou.
Outro viveu sua vida.

Dezessete

Era uma quarta (ou seria segunda? tanto faz) a noite e lá estava eu sentado em minha casa, ouvindo algo bom e bebendo alguma coisa amarga com graduação alcoólica acima dos trinta por cento. Dentro deste momento de paz comigo mesmo, chega meu amigo Aureliano, que era sempre bem-vindo.
- Fala Campe! Qual é a boa?
- Olha Arcádio - era um trocadilho horrível que pouca gente entendia e só eu gostava. Por isso mesmo usava – ainda não sei. To meio baleado e tenho que trampar amanhã cedo.
- Ah, pára! Vamos sair, tô com uns esquemas aí. Vamos na casa de uma amiga minha!
Conhecendo o Aureliano até já imaginava que tipo de amiga seria. Mas, vendo ele minha hesitação e me conhecendo bem, logo falou:
- É aquela menina que eu conheci naquela festa semana passada!
- Que festa? – memória boa não é algo presente em mim. Álcool em demasia, creio eu, mas quem bebe pra lembrar?
- Aquela na casa daquele cara que você e o Josias ficaram esperando o cara embaixo do prédio dele com dois paralelepípedos nas mãos... E isso porque ele encheu o copo de vocês pela metade.
Lembrava de algo assim. E acho que lembrava da menina.
- Não era aquela de blusa rosa escrita “alguma coisa fofa” girl, que parecia um pogobol né?
- Não! Essa tava dando em cima de ti, lembra?
- Ih caralho, é verdade!
- Então, era a que tava na turma do lado da gente ali.
- Ah! Uma de blusa prateada? – nem sei se tinha alguém de blusa prateada.
- Não, não era a feia – e não é que tinha? – era a bonitinha. Não era a loira suicida, era a que tava vomitando no dia...
- Hum, acho que sei – não tinha a mínima idéia, mas não tava a fim de ficar naquela agonia de rememorar e ficar naquele sofá amnésico por mais uma meia hora ou mais, discutindo detalhes nem um pouco importantes.
- Então, vamos lá?
Não tendo nada melhor pra fazer, fui.
No caminho eu e Aureliano fazíamos a via sacra, parando de posto em posto para comprar cerveja, e olha que a casa dela era longe.
- Chegamos Campe – disse o meu singelo amigo todo animado, estacionando na frente de um prédio.
- Hum, legal – eu estava com sono, e praticamente embriagado.
Chegamos na portaria e ele pediu para o porteiro:
- Susana do 215, por favor.
O porteiro com uma cara de sacana, nos olhou de alto a baixo e, com aquela boca que sempre cospe ao falar, disse:
- Hum. São os amiguinhos de hoje?
Nós dois ignoramos o comentário. Era isso ou espancar o cara.
Ao chegar na porta do apê, ela já nos esperava:
- Oi rapazes, entrem – deu um beijinho no rosto de cada um – ali tem cerveja e uísque, fiquem a vontade.
Aureliano foi direto na cerveja enquanto eu preferi o 8 anos, que no caso presente, não passava de 4 anos. Vai assim mesmo.
Ela estava no quarto e gritou:
- Sentem e fiquem a vontade, já estou chegando.
Ao fundo tocava algum tipo de música eletrônica lenta ruim, e a iluminação estava à meia-luz. Aquilo tudo era muito estranho, mas como meu eterno parceiro estava curtindo à beça, fiquei quieto.
Nisso, ela sai do quarto.
De calcinha, sapato de salto alto, algo parecido com um baby doll e dançando alucinadamente, vindo pra cima do Aureliano, e me deixando sem entender mais nada.
Resolvi beber mais.
Quando me dei conta, ela estava sem a calcinha sentada na cara dele, em movimentos pélvicos, e por mais estranho que pareça, aquilo não me excitava, eu só tava meio perdido. Nisso, ele tira a cara de lá e diz:
- Agora é a vez do Campe, vai!
Nisso ela vem e abre as pernas em cima de mim, colocando minha nuca contra o encosto do sofá.
Ok, ela tinha uma bunda esculpida a mão, e pernas melhores ainda, mas eu nem a conhecia, e o Aureliano tinha acabado de lamber tudo por ali.
- Isso é hora de ter nojo? – pensei comigo mesmo.
E fui.
Fiquei ali por uns 25 minutos – na verdade não devem ter sido 3, mas deixa pra lá – quando ela sai de cima, vai pra frente de nós dois dançando e diz:
- Tá garotos, agora o resto tem que pagar mais 150 reais.
A ficha caiu. Estávamos numa zona. Santa ingenuidade Batman!
- Não, acho que vamos ficar por aqui mesmo – disse Aureliano – bora Campe?
- Ah não! – ela gritou – antes vocês tem que me pagar o strip!
- Paga ela aí Campe...
Filho da puta! Eu tinha cinco reais no bolso!
- Porra Arcádio! To sem grana cara!
- Eu também...
- O que? – ela se transformara – vou ligar já pro Amadeu!
Resolvi não ficar lá pra descobrir quem era o Amadeu, num pulo, levantei e abri a porta, e corri, ouvindo os passos pesados de Aureliano atrás. Apesar de estarmos no sexto andar, fomos pela escada e quando chegamos fora do prédio, ouvíamos ela berrando pela janela:
- Filhos da puta! Eu acho vocês! Mando matar.
Entramos correndo no carro, e assim que arrancamos, eu só conseguia dizer:
- Caralho! Seu merda! Puta que pariu! – e demais coisas do tipo.
Aureliano ria, ria como nunca, com todos aqueles seus dentões para fora.. Me dei por vencido e comecei a rir também. Ele era um filho da puta, mas era o meu filho da puta.
E seguimos pela noite, como em tantas outras, como anjos bêbados e loucos, errando dentro da nossa pureza, e deixando nossa consciência se acertar com o nosso desejo.

Dezesseis - Banzo

Estávamos eu e Clara uma noite qualquer na varanda do seu prédio. Isso acontecia mais ou menos umas duas semanas antes de eu pedi-la em casamento, e estávamos de bem um com o outro. Tínhamos acabado de fazer sexo, e estávamos nus na rede dela, banhados apenas pela luz de uma lua azulada que teimava em aparecer.
Eu bebia um oito anos e ela fumava seu eterno cigarro pós-sexo, e nada falávamos, apenas nos embriagávamos com a presença um do outro, com o calor de nossos corpos e aquela sensação maravilhosa de não ser obrigado a conversar se nada se tem pra falar.
Porém, melhor que ninguém, ela me conhecia. Eu me entregara, estava quieto por tempo demais, e com o olhar perdido demais.
Banzo.
- Que tu tem? – perguntou ela, circulando os dedos na minha barba.
- Nada não, divagando...
- Sobre...
Ela sempre arrancava as coisas de mim.
- Algumas coisas que aconteceram ultimamente.
- Entre a gente?
- Lógico que não Clara, entre a gente tá tudo legal. Outras coisas.
- Ui! Odeio quando tu se enrola assim! Fala logo! – ela logo perdia a paciência comigo.
- Calma! – tomei um gole - Nas coisas que aconteceram entre eu e os meus amigos.
- O que que tem?
- Ah Clara, tu sabe! O distanciamento que eu tive deles, esse tempo complicado que eu tive que morei fora, tudo isso...
- Tu ainda tá nessa? Campe... Enquanto não tirares isso da tua cabeça, e não for atrás deles, sabe que não adianta ficar remoendo. Só vai te dar uma úlcera isso.
- Eu sei, eu sei, já me disse isso uma centena de vezes... Mas eu tava pensando comigo e foi tu que quis que eu falasse.
- Já quer começar a brigar?
- Lógico que não...
Emudecemos ambos, quando ouvimos a porta da varanda do apartamento de cima se abrindo. Era o saxofonista anônimo. O vizinho de cima de Clara tocava sax na varanda algumas noites, e nas suas pausas, ouvíamos o barulho das pedras de gelo sendo giradas no copo. Suas músicas eram tristes, melancólicas, mas poderosas. Sempre ficávamos imaginando quem era ele. Se era um cara realmente triste, que vivia sozinho e ali dissipava sua miséria, sua tristeza, suas tendências suicidas, seja lá qual fosse o problema. Por outro lado, poderia ser um cara tranqüilo, com família, feliz, que gostava de músicas tristes. Eu e Clara sempre ficávamos com a primeira opção. Além de mais poética, combinava mais com a gente.
Ele começou a tocar um blues antigo, daqueles nascidos nos dormentes das estradas de ferro da Lousiana, e nos trouxe um certo alívio, pois nosso silêncio naquele momento era constrangedor.
Banzo.
- Clara...
Ela apenas me lançou um olhar reprovador, enquanto apontava com os olhos para cima. Eu entendi e fiquei quieto.

Don´t say I love you, because I won’t hold you

A música enchia o quarteirão naquela noite quieta, enquanto enchia minha cabeça ao mesmo tempo.
Clara então se virou, e começou a passar a mão ao lado da minha cabeça, correndo os dedos entre os meus cabelos. Além disso, me olhava nos olhos e enxergava coisas que só ela podia. Que só a ela eu mostrava. Meus medos, minhas fraquezas, as âncoras que amarravam a minha vida. Pra ela, eu desmontava minha casca, por mais que ela muitas vezes não demonstrasse se importar muito.
Ela tragava o cigarro, soltava a fumaça e mantinha um sorriso nos lábios, que eu, o tão esperto eu, não sabia dizer se era compaixão ou cinismo.
O tão corajoso eu não tinha coragem de perguntar.
- Nando – ela sussurrava – lembra daquela música “o tempo andou mexendo com a gente sim...” A gente muda querido...
- Mas é impossível que mudemos tanto.
- Não é o quanto mudamos, mas o que mudamos...
Clara, sempre ela.
Sempre tão odiosamente certa.
Tão bonita.
Tão ela.
Eu nunca a entendia, era preocupado demais com as minhas próprias vontades e necessidades, foi por isso que alguns dias depois a pedi em casamento.
Por não a entender, a perdi. Deus! Como pude ser tão estúpido? Tão egoísta? E mesmo tendo entendido, como pude persistir no erro?

Banzo filho da puta.

Quinze

Saí um dia um pouco mais cedo do trabalho e parei em um bar no calçadão para tomar uma cerveja após um dia pesado de labuta. Sento em uma daquelas cadeiras de plástico, peço uma gelada e um oito anos e me coloco a pensar na vida.

Vejo as pessoas sempre correndo, com algo a fazer, a pagar, a comprar, a entregar, a receber, a vida de alguém pra foder (mesmo sem saber), e toda aquela corrida louca que faz a máquina da humanidade rodar e deixar todos loucos e fodidos, enquanto alguns, como Clara, aquela vadia, fugiam e deixavam os outros para trás, restando sempre a dúvida de quem está certo, se é que alguém pode estar.

Depression is a fundamental state of being
It doesn’t really matter how my day has turned out
I always end up living in this world of doubt

E enquanto todos corriam, sabe-se lá para onde, eu ficava sentado e o álcool ia aos poucos diluindo meu cérebro naquela anestesia única que só a bebida proporciona, e criava aquele mundo único e só meu, que me fazia pensar em várias coisas. Um dos maiores prazeres que pode existir, é o ato de se embebedar sozinho, e se dar ao luxo de divagar. A bebida é uma amante, e os goles são como beijos. Tem aqueles que são puro prazer, aqueles que machucam, os que servem para coroar uma alegria, ou pra afogar um puto momento de tristeza, tem também os que servem para machucar alguém, ou pior ainda, a si próprio. Tem até aqueles infames que trazem dor de cabeça no dia seguinte.

Um viva àqueles que encontram algo para a sua vida! Seja lá o que for.

Catorze

Henrique era meu amigo argentino. Conhecemo-nos em Buenos Aires, quando fui passar umas férias por lá. Possuíamos ideais em comum, bebíamos de igual pra igual e tínhamos um gosto diferenciado por mulheres. Brigas eram difíceis entre nós. Há seis meses ele morava no Brasil e já tinha um português. Volta e meia nos encontrávamos para tomar unas cervezas e lembrar nossos bons tempos de adolescente pelas calles da capital argentina.

Em uma noite qualquer, estávamos em um dos bares da vida, conversando, relembrando:

- Ê Campe, recorda-te da Maruja la Cachonda?

- Cara! Como eu iria esquecer? Aquela desgraçada me fez comer o pão que o diabo amassou. Lembra que dormi duas noites na calçada da casa dela, só para que ela viesse falar comigo?

- Sí, sí! Mas ela fazia valer a pena qualquer sacrifício, no és verdad?

- Se é. Se bem que aquelas garrafas de whisky barato ajudavam no sacrifício!

- Haha! Verdad Campe, verdad.

- Inclusive, foi na segunda noite que eu fui para o centro da cidade e fui preso por querer fazer uma serenata, lembra?

- Una serenata não, estavas a matar todos os perros que estavam na rua, com seu ganido monstruoso...

- Ah! Sai daí ô Luciano Pavarotti!

- Hahaha...

E assim íamos, entremeando histórias com risadas.

Entretanto, como nem sempre se tem a paz desejada, logo chega o Edgar. Cretino da pior espécie. Trepava com mulheres, comentava todos os detalhes e no final arrematava com um “vagabunda”, coroando com uma cara de desprezo. Além disso, havia pisado na bola comigo algumas vezes, e hoje quando me cumprimentava ou passava por mim, não conseguia me olhar nos olhos. Um moleque. Edgar conhecia Henrique por meu intermédio, e como era normal dele, já se achava o melhor amigo do mundo.

- Henrique! Rapaz! Como tá? – Edgar berrava enquanto batia nas costas de Henrique, que também não gostava dele.

- Bien, gracias – respondeu ele num muxoxo.

- Fernando... – disse ele baixinho, me estendendo a mão e olhando para o lado.

Eu não estendi a minha. Ele continuou com a mão estendida e me olhou de maneira inquiridora.

- Olha na minha cara quando me cumprimenta – falei rispidamente.

- Que é isso? – perguntou surpreso.

- Nada, só se comporte como homem, me olhe na cara.

Várias vezes tinha tentado conversar com ele, mas ele não quis, então desisti e passei a tratá-lo secamente.

Ele se sentou na lateral de nossa mesa e começou a falar com Henrique, posicionando-se de costas para mim.

E começou a defecar pela boca.

Ele falava, falava, e eu desliguei meu cérebro. Fiquei com pena de Henrique, mas ele sabia se virar. Nossa conversa estava arruinada de qualquer maneira.

Do nada, enquanto escutava ao longe aquela voz irritante, uma coisa começou a se embolar no meu peito. Uma agonia excruciante me tomava, comecei a passar as mãos no rosto, e a coisa se espalhava pelos meus ombros e a minha cabeça parecia que iria explodir. Olhei para aquela cabeça que estava na minha frente, seu cabelo preto e curto, uma cabeça fina, e a garrafa de cerveja pela metade ao lado. Peguei a garrafa, senti seu peso, sua textura, ajeitando-a à minha mão e...

... tudo apagou por breves instantes. Subitamente senti minha mão cortada pelos cacos da garrafa, e via Edgar tombar ao chão, com a cabeça aberta, e o sangue se misturava com a cerveja choca no chão do bar, formando um arabesco doentio. Tudo parecia um momento eterno, se não fosse pelo grito de Henrique:

- Basura de mierda! Carajo cabrón! Que haces?

Eu não sabia. Me sentia bem.

Henrique me pegou e me tirou do bar, precisávamos ir embora dali. Já longe, ele me pergunta:

- O que tu fez? O QUE TU FEZ?

- Nada pior do que fiz com aquele cafetão da rua Corientes, lembra?

- Lembro... – Henrique gargalhou – até hoje ele baba um pouco ao falar, haha!

- Sério! Não tive notícias dele depois daquilo.

- É, passou umas semanas internado, mas nada sério, a não ser pela baba.

- E cá pra nós. Edgar mereceu.

- Piensando bien, foi até tarde.

Continuamos a andar, precisávamos achar um bar aberto.

Semanas depois, soube que Edgar estava no hospital, bem. Só não sabia ainda se babava.

Treze

Nem só de mesquinharia e auto-desprezo vive um homem, entretanto. Lembrei-me agora de outra história, que envolve também uma ex-namorada (sim, sempre elas). Flávia fora uma das primeiras mulheres da minha vida. Eu era novo, ela um pouco mais, e dessa maneira nos entendíamos.
Nosso namoro era diferente do que eu tinha com Clara, era um namoro de casa de pais, passeios em shoppings e cinemas a tarde, mas dentro de nossa ingenuidade, nos dávamos bem.
Eu era um cara diferente para ela. Vinha de outra cidade, era um pouco mais velho (já estava na faculdade e ela saindo do segundo grau), tinha uma banda, uma postura diferente dos caras que a cercavam. Além da inteligência e da beleza de sempre, óbvio.
Nesse contexto, vivemos por volta de dois anos, dois anos e meio juntos, porém, um dia acabou. Até certo ponto, a coisa toda ocorreu de maneira civilizada. Ela trouxe minhas coisas que estavam na casa dela, como algumas roupas, que deixava lá para os fins de semana, alguns livros, filmes, e outras bugigangas mais que se acumulam ao longo do tempo na nossa vida.
Depois disso, ela me ligou algumas muitas vezes, pedindo para voltar, mas eu estava resoluto. Não adiantava, a coisa toda não iria rolar, e era um erro insistir, mas ela não enxergava isso, e eu compreendia, já estive do outro lado da moeda, por isso, procurei ter toda a paciência do mundo.
Certo dia, em um telefonema dela, lhe disse que me relacionava com outra pessoa. Na época, não era nada sério, mas ela não quis saber, simplesmente desligou o telefone, resolvida a sumir da minha vida. Em um primeiro momento, fique aliviado, pois os telefonemas pararam, e certa paz veio à minha vida.
Pouco tempo depois, já psicologicamente preparado, fui abrir as caixas que ela trouxera com minhas coisas. Tirando tudo de lá, sento falta de algo: meus discos do Elvis. Aí não!

You can do anything but lay off of my Blue suede shoes.

Resolvi dar algum tempo para a poeira baixar, depois iria atrás de meus discos, porém nesse meio tempo, Flávia começara uma verdadeira campanha interna de ódio à minha pessoa, como mudar de lado na calçada ao cruzar comigo na rua. Pelo que eu soubera através de terceiros, ela achava que eu a tinha traído, além de não suportar a dor da rejeição, ou algo do tipo.
A verdade, é que ela gostava ainda de mim. E não digo só pelo que eu acho, várias outras pessoas que nos conheciam diziam o mesmo. Complicado, mas o que eu podia fazer? Deixar de lado o que eu sentia e me anular? Não, não estava nos meus planos...
Por uma ironia do destino, a encontrei numa parada de ônibus numa noite qualquer. Após titubear alguns instantes, fui falar com ela:
- Flávia...
Ela virou o rosto, como se eu não estivesse ali.
- Escuta – disse calmamente – preciso falar contigo.
- Eu não tenho nada pra falar com você! – latiu ela.
Olhando firmemente pra ela, e falando de uma maneira séria, insisti:
- Se quiseres que todos aqui no ponto também ouçam, você quem decide.
Percebendo que eu falava sério, ela deu alguns passos para trás e começou a prestar atenção.
- O que você quer? – ela vociferava pelos olhos.
- Quero os meus discos de volta – resolvi ir direto ao ponto. Educação e bom senso não seriam muito apreciados no momento.
- Não tem mais – se expressar não era uma das qualidades dela, ou talvez apenas estivesse nervosa ou desnorteada. Se bem que ela sempre fora um pouco tímida.
- Como não tem mais?
- Não tem mais. Eles não estão mais comigo.
Eu não podia acreditar.
- E onde eles estão Flávia? – eu quase berrava.
- Eu doei, junto com algumas outras coisas suas que ficaram lá em casa.
Nem lembrava das outras coisas, então não me fariam falta, agora, os discos... alguns eram importados, nem se achava no Brasil.
- Você não podia ter feito isso...
Reunindo todo o desprezo e o prazer que só a maldade e a vingança executada podem dar em um só olhar, ela falou:
- Mas eu fiz...
Fui embora.
Eu precisava fazer alguma coisa, nem era pelos discos, mas pra não deixar barato. Eu tinha sido o mais sincero possível com ela, e tinha sido vítima de um golpe baixo, muito baixo.
Meu desejo não tardaria a se cumprir.
Outra noite da vida (sim, a noite é mágica e nos suga, nos puxa, e não larga), passo em frente a um bar conhecido, quando a vejo lá dentro, sentada em uma mesa sozinha.
Era hoje!
Entrei no bar, e antes que ela pudesse ir embora, me sentei em sua mesa:
- Flávia...
Ela ameaçou levantar, quando eu segurei sua mão e disse:
- Preciso falar contigo. É muito importante.
Ela nada disse, apenas ouvia. Olhei bem no fundo de seus olhos. Seria um golpe de mestre, um cheque mate na desvantagem de peças.
- Andei pensando esse tempo todo, na minha vida, nas coisas que aconteceram, em nós...
Os olhos dela cresceram. Segurei as duas mãos dela, me inclinei para a frente.
- E... milhares de dúvidas perpassam minha cabeça, mas uma coisa ficou clara pra mim. Quero você de volta.
Não é que a boca dela abriu, foi seu queixo quem despencou.
- N-n-n-nando... é verdade?
Levantei. Juntei toda a ironia e sarcasmo possível e falei:
- NÃO!

Amanhã acordaria de ressaca, mas acordaria feliz.

Doze

“Eu sou um homem doente... um homem mau”.

Assim começa o livro “Memórias do Subsolo”, do meu caro Fiódor. A destrutividade e a miséria que o personagem se impõe, assim como a carga de sofrimento que ele próprio busca para si me faz pensar em certos aspectos moribundos da minha própria vida.

Desde que comecei a trabalhar no bar, tenho observado os mais diferentes tipos de pessoas, com as quais tenho que conviver quase que diariamente. É fácil observar as pessoas. Difícil é observar a si próprio. Creio que isso seja um pouco de receio de “olharmos dentro do abismo, pois senão ele começa a olhar dentro de nós”, como diria meu outro amigo, o Fred.

Dentro deste misto literário, já comecei a olhar várias vezes para dentro de mim. E assusta. O monstro é grande, e geralmente não o conhecemos, porém é essencial para uma vida plena nos acostumarmos com ele, pois não adianta querer domesticá-lo. Não cabe a nós.

Numa dessas curvas da vida, me identifiquei muito com o protagonista das “Memórias do Subsolo”. Vi uma pequena parte da minha pequenez, mesquinharia e insignificância. Minha podridão muitas vezes se encalacrava de tal maneira que me deixava cego ao que me cercava. E o monstro era feio. Vi como eu sou egoísta, preguiçoso e acomodado. E isso dói, de reconhecer. Pior ainda é querer mudar.

A grandeza da natureza humana contrasta significativamente com a sua podridão.