Dezesseis - Banzo

Estávamos eu e Clara uma noite qualquer na varanda do seu prédio. Isso acontecia mais ou menos umas duas semanas antes de eu pedi-la em casamento, e estávamos de bem um com o outro. Tínhamos acabado de fazer sexo, e estávamos nus na rede dela, banhados apenas pela luz de uma lua azulada que teimava em aparecer.
Eu bebia um oito anos e ela fumava seu eterno cigarro pós-sexo, e nada falávamos, apenas nos embriagávamos com a presença um do outro, com o calor de nossos corpos e aquela sensação maravilhosa de não ser obrigado a conversar se nada se tem pra falar.
Porém, melhor que ninguém, ela me conhecia. Eu me entregara, estava quieto por tempo demais, e com o olhar perdido demais.
Banzo.
- Que tu tem? – perguntou ela, circulando os dedos na minha barba.
- Nada não, divagando...
- Sobre...
Ela sempre arrancava as coisas de mim.
- Algumas coisas que aconteceram ultimamente.
- Entre a gente?
- Lógico que não Clara, entre a gente tá tudo legal. Outras coisas.
- Ui! Odeio quando tu se enrola assim! Fala logo! – ela logo perdia a paciência comigo.
- Calma! – tomei um gole - Nas coisas que aconteceram entre eu e os meus amigos.
- O que que tem?
- Ah Clara, tu sabe! O distanciamento que eu tive deles, esse tempo complicado que eu tive que morei fora, tudo isso...
- Tu ainda tá nessa? Campe... Enquanto não tirares isso da tua cabeça, e não for atrás deles, sabe que não adianta ficar remoendo. Só vai te dar uma úlcera isso.
- Eu sei, eu sei, já me disse isso uma centena de vezes... Mas eu tava pensando comigo e foi tu que quis que eu falasse.
- Já quer começar a brigar?
- Lógico que não...
Emudecemos ambos, quando ouvimos a porta da varanda do apartamento de cima se abrindo. Era o saxofonista anônimo. O vizinho de cima de Clara tocava sax na varanda algumas noites, e nas suas pausas, ouvíamos o barulho das pedras de gelo sendo giradas no copo. Suas músicas eram tristes, melancólicas, mas poderosas. Sempre ficávamos imaginando quem era ele. Se era um cara realmente triste, que vivia sozinho e ali dissipava sua miséria, sua tristeza, suas tendências suicidas, seja lá qual fosse o problema. Por outro lado, poderia ser um cara tranqüilo, com família, feliz, que gostava de músicas tristes. Eu e Clara sempre ficávamos com a primeira opção. Além de mais poética, combinava mais com a gente.
Ele começou a tocar um blues antigo, daqueles nascidos nos dormentes das estradas de ferro da Lousiana, e nos trouxe um certo alívio, pois nosso silêncio naquele momento era constrangedor.
Banzo.
- Clara...
Ela apenas me lançou um olhar reprovador, enquanto apontava com os olhos para cima. Eu entendi e fiquei quieto.

Don´t say I love you, because I won’t hold you

A música enchia o quarteirão naquela noite quieta, enquanto enchia minha cabeça ao mesmo tempo.
Clara então se virou, e começou a passar a mão ao lado da minha cabeça, correndo os dedos entre os meus cabelos. Além disso, me olhava nos olhos e enxergava coisas que só ela podia. Que só a ela eu mostrava. Meus medos, minhas fraquezas, as âncoras que amarravam a minha vida. Pra ela, eu desmontava minha casca, por mais que ela muitas vezes não demonstrasse se importar muito.
Ela tragava o cigarro, soltava a fumaça e mantinha um sorriso nos lábios, que eu, o tão esperto eu, não sabia dizer se era compaixão ou cinismo.
O tão corajoso eu não tinha coragem de perguntar.
- Nando – ela sussurrava – lembra daquela música “o tempo andou mexendo com a gente sim...” A gente muda querido...
- Mas é impossível que mudemos tanto.
- Não é o quanto mudamos, mas o que mudamos...
Clara, sempre ela.
Sempre tão odiosamente certa.
Tão bonita.
Tão ela.
Eu nunca a entendia, era preocupado demais com as minhas próprias vontades e necessidades, foi por isso que alguns dias depois a pedi em casamento.
Por não a entender, a perdi. Deus! Como pude ser tão estúpido? Tão egoísta? E mesmo tendo entendido, como pude persistir no erro?

Banzo filho da puta.

Quinze

Saí um dia um pouco mais cedo do trabalho e parei em um bar no calçadão para tomar uma cerveja após um dia pesado de labuta. Sento em uma daquelas cadeiras de plástico, peço uma gelada e um oito anos e me coloco a pensar na vida.

Vejo as pessoas sempre correndo, com algo a fazer, a pagar, a comprar, a entregar, a receber, a vida de alguém pra foder (mesmo sem saber), e toda aquela corrida louca que faz a máquina da humanidade rodar e deixar todos loucos e fodidos, enquanto alguns, como Clara, aquela vadia, fugiam e deixavam os outros para trás, restando sempre a dúvida de quem está certo, se é que alguém pode estar.

Depression is a fundamental state of being
It doesn’t really matter how my day has turned out
I always end up living in this world of doubt

E enquanto todos corriam, sabe-se lá para onde, eu ficava sentado e o álcool ia aos poucos diluindo meu cérebro naquela anestesia única que só a bebida proporciona, e criava aquele mundo único e só meu, que me fazia pensar em várias coisas. Um dos maiores prazeres que pode existir, é o ato de se embebedar sozinho, e se dar ao luxo de divagar. A bebida é uma amante, e os goles são como beijos. Tem aqueles que são puro prazer, aqueles que machucam, os que servem para coroar uma alegria, ou pra afogar um puto momento de tristeza, tem também os que servem para machucar alguém, ou pior ainda, a si próprio. Tem até aqueles infames que trazem dor de cabeça no dia seguinte.

Um viva àqueles que encontram algo para a sua vida! Seja lá o que for.

Catorze

Henrique era meu amigo argentino. Conhecemo-nos em Buenos Aires, quando fui passar umas férias por lá. Possuíamos ideais em comum, bebíamos de igual pra igual e tínhamos um gosto diferenciado por mulheres. Brigas eram difíceis entre nós. Há seis meses ele morava no Brasil e já tinha um português. Volta e meia nos encontrávamos para tomar unas cervezas e lembrar nossos bons tempos de adolescente pelas calles da capital argentina.

Em uma noite qualquer, estávamos em um dos bares da vida, conversando, relembrando:

- Ê Campe, recorda-te da Maruja la Cachonda?

- Cara! Como eu iria esquecer? Aquela desgraçada me fez comer o pão que o diabo amassou. Lembra que dormi duas noites na calçada da casa dela, só para que ela viesse falar comigo?

- Sí, sí! Mas ela fazia valer a pena qualquer sacrifício, no és verdad?

- Se é. Se bem que aquelas garrafas de whisky barato ajudavam no sacrifício!

- Haha! Verdad Campe, verdad.

- Inclusive, foi na segunda noite que eu fui para o centro da cidade e fui preso por querer fazer uma serenata, lembra?

- Una serenata não, estavas a matar todos os perros que estavam na rua, com seu ganido monstruoso...

- Ah! Sai daí ô Luciano Pavarotti!

- Hahaha...

E assim íamos, entremeando histórias com risadas.

Entretanto, como nem sempre se tem a paz desejada, logo chega o Edgar. Cretino da pior espécie. Trepava com mulheres, comentava todos os detalhes e no final arrematava com um “vagabunda”, coroando com uma cara de desprezo. Além disso, havia pisado na bola comigo algumas vezes, e hoje quando me cumprimentava ou passava por mim, não conseguia me olhar nos olhos. Um moleque. Edgar conhecia Henrique por meu intermédio, e como era normal dele, já se achava o melhor amigo do mundo.

- Henrique! Rapaz! Como tá? – Edgar berrava enquanto batia nas costas de Henrique, que também não gostava dele.

- Bien, gracias – respondeu ele num muxoxo.

- Fernando... – disse ele baixinho, me estendendo a mão e olhando para o lado.

Eu não estendi a minha. Ele continuou com a mão estendida e me olhou de maneira inquiridora.

- Olha na minha cara quando me cumprimenta – falei rispidamente.

- Que é isso? – perguntou surpreso.

- Nada, só se comporte como homem, me olhe na cara.

Várias vezes tinha tentado conversar com ele, mas ele não quis, então desisti e passei a tratá-lo secamente.

Ele se sentou na lateral de nossa mesa e começou a falar com Henrique, posicionando-se de costas para mim.

E começou a defecar pela boca.

Ele falava, falava, e eu desliguei meu cérebro. Fiquei com pena de Henrique, mas ele sabia se virar. Nossa conversa estava arruinada de qualquer maneira.

Do nada, enquanto escutava ao longe aquela voz irritante, uma coisa começou a se embolar no meu peito. Uma agonia excruciante me tomava, comecei a passar as mãos no rosto, e a coisa se espalhava pelos meus ombros e a minha cabeça parecia que iria explodir. Olhei para aquela cabeça que estava na minha frente, seu cabelo preto e curto, uma cabeça fina, e a garrafa de cerveja pela metade ao lado. Peguei a garrafa, senti seu peso, sua textura, ajeitando-a à minha mão e...

... tudo apagou por breves instantes. Subitamente senti minha mão cortada pelos cacos da garrafa, e via Edgar tombar ao chão, com a cabeça aberta, e o sangue se misturava com a cerveja choca no chão do bar, formando um arabesco doentio. Tudo parecia um momento eterno, se não fosse pelo grito de Henrique:

- Basura de mierda! Carajo cabrón! Que haces?

Eu não sabia. Me sentia bem.

Henrique me pegou e me tirou do bar, precisávamos ir embora dali. Já longe, ele me pergunta:

- O que tu fez? O QUE TU FEZ?

- Nada pior do que fiz com aquele cafetão da rua Corientes, lembra?

- Lembro... – Henrique gargalhou – até hoje ele baba um pouco ao falar, haha!

- Sério! Não tive notícias dele depois daquilo.

- É, passou umas semanas internado, mas nada sério, a não ser pela baba.

- E cá pra nós. Edgar mereceu.

- Piensando bien, foi até tarde.

Continuamos a andar, precisávamos achar um bar aberto.

Semanas depois, soube que Edgar estava no hospital, bem. Só não sabia ainda se babava.

Treze

Nem só de mesquinharia e auto-desprezo vive um homem, entretanto. Lembrei-me agora de outra história, que envolve também uma ex-namorada (sim, sempre elas). Flávia fora uma das primeiras mulheres da minha vida. Eu era novo, ela um pouco mais, e dessa maneira nos entendíamos.
Nosso namoro era diferente do que eu tinha com Clara, era um namoro de casa de pais, passeios em shoppings e cinemas a tarde, mas dentro de nossa ingenuidade, nos dávamos bem.
Eu era um cara diferente para ela. Vinha de outra cidade, era um pouco mais velho (já estava na faculdade e ela saindo do segundo grau), tinha uma banda, uma postura diferente dos caras que a cercavam. Além da inteligência e da beleza de sempre, óbvio.
Nesse contexto, vivemos por volta de dois anos, dois anos e meio juntos, porém, um dia acabou. Até certo ponto, a coisa toda ocorreu de maneira civilizada. Ela trouxe minhas coisas que estavam na casa dela, como algumas roupas, que deixava lá para os fins de semana, alguns livros, filmes, e outras bugigangas mais que se acumulam ao longo do tempo na nossa vida.
Depois disso, ela me ligou algumas muitas vezes, pedindo para voltar, mas eu estava resoluto. Não adiantava, a coisa toda não iria rolar, e era um erro insistir, mas ela não enxergava isso, e eu compreendia, já estive do outro lado da moeda, por isso, procurei ter toda a paciência do mundo.
Certo dia, em um telefonema dela, lhe disse que me relacionava com outra pessoa. Na época, não era nada sério, mas ela não quis saber, simplesmente desligou o telefone, resolvida a sumir da minha vida. Em um primeiro momento, fique aliviado, pois os telefonemas pararam, e certa paz veio à minha vida.
Pouco tempo depois, já psicologicamente preparado, fui abrir as caixas que ela trouxera com minhas coisas. Tirando tudo de lá, sento falta de algo: meus discos do Elvis. Aí não!

You can do anything but lay off of my Blue suede shoes.

Resolvi dar algum tempo para a poeira baixar, depois iria atrás de meus discos, porém nesse meio tempo, Flávia começara uma verdadeira campanha interna de ódio à minha pessoa, como mudar de lado na calçada ao cruzar comigo na rua. Pelo que eu soubera através de terceiros, ela achava que eu a tinha traído, além de não suportar a dor da rejeição, ou algo do tipo.
A verdade, é que ela gostava ainda de mim. E não digo só pelo que eu acho, várias outras pessoas que nos conheciam diziam o mesmo. Complicado, mas o que eu podia fazer? Deixar de lado o que eu sentia e me anular? Não, não estava nos meus planos...
Por uma ironia do destino, a encontrei numa parada de ônibus numa noite qualquer. Após titubear alguns instantes, fui falar com ela:
- Flávia...
Ela virou o rosto, como se eu não estivesse ali.
- Escuta – disse calmamente – preciso falar contigo.
- Eu não tenho nada pra falar com você! – latiu ela.
Olhando firmemente pra ela, e falando de uma maneira séria, insisti:
- Se quiseres que todos aqui no ponto também ouçam, você quem decide.
Percebendo que eu falava sério, ela deu alguns passos para trás e começou a prestar atenção.
- O que você quer? – ela vociferava pelos olhos.
- Quero os meus discos de volta – resolvi ir direto ao ponto. Educação e bom senso não seriam muito apreciados no momento.
- Não tem mais – se expressar não era uma das qualidades dela, ou talvez apenas estivesse nervosa ou desnorteada. Se bem que ela sempre fora um pouco tímida.
- Como não tem mais?
- Não tem mais. Eles não estão mais comigo.
Eu não podia acreditar.
- E onde eles estão Flávia? – eu quase berrava.
- Eu doei, junto com algumas outras coisas suas que ficaram lá em casa.
Nem lembrava das outras coisas, então não me fariam falta, agora, os discos... alguns eram importados, nem se achava no Brasil.
- Você não podia ter feito isso...
Reunindo todo o desprezo e o prazer que só a maldade e a vingança executada podem dar em um só olhar, ela falou:
- Mas eu fiz...
Fui embora.
Eu precisava fazer alguma coisa, nem era pelos discos, mas pra não deixar barato. Eu tinha sido o mais sincero possível com ela, e tinha sido vítima de um golpe baixo, muito baixo.
Meu desejo não tardaria a se cumprir.
Outra noite da vida (sim, a noite é mágica e nos suga, nos puxa, e não larga), passo em frente a um bar conhecido, quando a vejo lá dentro, sentada em uma mesa sozinha.
Era hoje!
Entrei no bar, e antes que ela pudesse ir embora, me sentei em sua mesa:
- Flávia...
Ela ameaçou levantar, quando eu segurei sua mão e disse:
- Preciso falar contigo. É muito importante.
Ela nada disse, apenas ouvia. Olhei bem no fundo de seus olhos. Seria um golpe de mestre, um cheque mate na desvantagem de peças.
- Andei pensando esse tempo todo, na minha vida, nas coisas que aconteceram, em nós...
Os olhos dela cresceram. Segurei as duas mãos dela, me inclinei para a frente.
- E... milhares de dúvidas perpassam minha cabeça, mas uma coisa ficou clara pra mim. Quero você de volta.
Não é que a boca dela abriu, foi seu queixo quem despencou.
- N-n-n-nando... é verdade?
Levantei. Juntei toda a ironia e sarcasmo possível e falei:
- NÃO!

Amanhã acordaria de ressaca, mas acordaria feliz.

Doze

“Eu sou um homem doente... um homem mau”.

Assim começa o livro “Memórias do Subsolo”, do meu caro Fiódor. A destrutividade e a miséria que o personagem se impõe, assim como a carga de sofrimento que ele próprio busca para si me faz pensar em certos aspectos moribundos da minha própria vida.

Desde que comecei a trabalhar no bar, tenho observado os mais diferentes tipos de pessoas, com as quais tenho que conviver quase que diariamente. É fácil observar as pessoas. Difícil é observar a si próprio. Creio que isso seja um pouco de receio de “olharmos dentro do abismo, pois senão ele começa a olhar dentro de nós”, como diria meu outro amigo, o Fred.

Dentro deste misto literário, já comecei a olhar várias vezes para dentro de mim. E assusta. O monstro é grande, e geralmente não o conhecemos, porém é essencial para uma vida plena nos acostumarmos com ele, pois não adianta querer domesticá-lo. Não cabe a nós.

Numa dessas curvas da vida, me identifiquei muito com o protagonista das “Memórias do Subsolo”. Vi uma pequena parte da minha pequenez, mesquinharia e insignificância. Minha podridão muitas vezes se encalacrava de tal maneira que me deixava cego ao que me cercava. E o monstro era feio. Vi como eu sou egoísta, preguiçoso e acomodado. E isso dói, de reconhecer. Pior ainda é querer mudar.

A grandeza da natureza humana contrasta significativamente com a sua podridão.

Onze

Falando ainda em Werther, pensei nos sofrimentos de tal jovem. É sabido por todos que ele deu uns beijinhos na Carlota, nada fez a Alberto e se matou, sem nada fazer com seu amigo Guilherme e à sua mãe, a não ser um simples adeus. Isso porque era cabaço. Bem que Goethe diz que são os sofrimentos do jovem Werther, ou seja, piá pançudo.

Fico imaginando se nosso digníssimo Werther fosse um pouco mais vivido, qual seria sua reação ante tais fatos. Provavelmente ele mataria Alberto, passaria o rodo na Carlota e suas irmãs, depois voltaria para a casa de sua mãe e namoraria Guilherme.

Se bem que, podemos contar com a hipótese de Werther estar bêbado, já que ele abrira uma garrafa de vinho na noite do suicídio.

E se ao invés de uma só taça, ele tivesse entornado algumas garrafas? É provável que trocaria algumas coisas, tipo, passaria o rodo no Alberto, mataria Carlota e as irmãs e não se lembraria do caminho de casa, virando assim um mochileiro, precursor dos beats, mas na Alemanha.

Melhor parar de beber ou beber mais. É o meio-termo que mata...

Dez

Após todos estes acontecimentos e lembranças desagradáveis, achei por bem tomar uma cerveja, para simplesmente espairecer um pouco, tornar a vida mais leve e ainda tinha uma ressaca do dia anterior para curar. O que me impedia então? Escolhi o pior bar que achei, e me sentei, para meditar um pouco sobre a vida.

Ao chegar a primeira garrafa de cerveja, passei a pensar em todo o trabalho que seria preparar uma bebida como aquela. Aferrei-me à uma adoração praticamente wertheriana da coisa toda, desde o plantio da cevada, a espera para crescer, e quando chegasse a colheita, jovens germânicas saudáveis e risonhas, com fartos seios que passariam tardes alegres de sol a colher a cevada nos campos, e ao final de cada dia de labuta, tomariam banho todas juntas, ensaboando-se mutuamente...

Maldito capitalismo, acabando com a poesia do mundo.