Vinte e cinco

"Adeus, cidade maldita!"

Era tudo o que eu consegui pensar enquanto engatava a primeira e logo fazia o jogo de pés para trocar a embreagem pelo acelerador. Rapidamente alcancei os 80 km/h, logo depois os 100, 120... A reta imensa da highway que se desfraldava à minha frente permitia esses arroubos velocísticos, e após sentir segurança no volante que até então me era desconhecido, liguei o rádio:

"The gypsy woman told my mother
Before I was born
I got a boy child's comin'
He's gonna be a son of a gun"

"Há, perfeito!" Arrombar o carro tinha sido fácil, mais feliz ainda fiquei após perceber que o tanque estava cheio. Ter um belo cd de blues no som foi um brinde a mais. Como as coisas podem dar tão certo algumas vezes?

E agora? Qual seria meu destino? Ciudad del este? Buenos Aires? Seria bom talvez dar uma passada na casa da minha mãe, dar-lhe um beijo e um "não se preocupe mãezinha, estou bem..."

Olho pelo retrovisor, no banco de trás, minha gata dorme, de um jeito tão lindo e meigo, que me faz esquecer das vezes que ela quer jogar minhas roupas pela janela, ou de quando me xinga, e só me faz pensar nos bons momentos que passamos, de carinho, amor, cumplicidade. A estrada é nossa!

"Cidade maldita! Queira Deus que nunca mais precisemos voltar!"

Vinte e Quatro - Me gusta el tango

Depois do acidente na escada, fiquei sem os movimentos da cintura para baixo, inclusive das partes sexuais. Os meses seguintes a isso, foram meses difíceis, nos quais pensei várias vezes no suicídio, sendo que a única razão de eu não ter realizado o ato, foi minha mulher que estava sempre ao meu lado.

Entretanto, por conta da minha condição, eu não conseguia mais satisfazê-la sexualmente. Até conseguimos uma vez ou duas, por meio oral, ou com a mão, mas não era a mesma coisa, e depois de um tempo, comecei a evitá-la, por entender que além de ser humilhante para mim, era insatisfatório para ela.

Ela começou então a sair com outros homens.

A princípio, tentei me acostumar com a idéia. Ela merecia aquilo, depois de tantos meses atrelada a mim, eu já conseguia me virar relativamente bem dentro de casa, ela então tinha a liberdade de sair. No princípio, ela dizia que iria sair com algumas amigas, e eu acreditava nisso, mas após um certo tempo, comecei a perceber a verdade, e fiquei calado. Ela precisava daquilo. Se eu não conseguia suprir as suas “necessidades”, que direito tinha eu de cobrar o contrário? Eu e ela fingíamos que eu não sabia, e assim vivíamos.

Entretanto, alguns meses passados nesse ritmo, comecei a sentir um distanciamento por parte dela, não sei se real ou ilusório, causado pelo ciúme. Não ciúme dela, mas dos outros homens, da sua virilidade e possibilidade de poder fazê-la gozar. Era o que eu mais desejava na vida. Certo dia ela chegou em casa, e perguntei a queima roupa:

- Eu conheço?

- Quem?

- O homem com quem você está saindo. Ou é mais de um?

- Querido, do que você está falando?

- Liliane, por favor, chega. Chega de nos enganarmos. Eu não me importo, apenas me dê a dignidade de saber quem é.

- Eu não sei do que você está falando...

E saiu da sala.

- LILIANE! Volte aqui!

Fui com a cadeira de rodas atrás dela, mas ela já tinha pego sua bolsa, seu casaco e saiu, batendo a porta, coisa que nunca fez, deixando-me para trás com uma solidão enorme em cima dos ombros. Nem cinco minutos depois que ela saiu, começou no apartamento de cima um som característico, um bandoneon, tocando algum tango antigo. Era Nostalgia, reconheceria aquela entrada em qualquer lugar. Maldito timing de tragédia. Peguei a garrafa de uísque no armário, e sem me preocupar com copos, coloquei-me a beber, escutando aquele tango triste, que enchia meu apartamento. Liliane só voltaria na manhã seguinte.

Acordei ao meio dia, com a língua grudada no céu da boca e as costas muito doloridas, conseqüência de dormir na cadeira, sentado. Da cozinha, vinha um cheiro de comida que deveria ser maravilhoso, não fosse minha ressaca. Aquilo me embrulhou o estômago e vomitei em cima de mim mesmo. Da cozinha, Liliane correu:

- Querido! O que é isso? Sabes que não pode beber tanto assim! Venha, vamos limpar isso...

- Me deixa! Eu sei me virar!

Afastei-a com o braço e fui ao banheiro, onde consegui tomar meu banho graças às adaptações feitas no banheiro. Fiquei debaixo da água por mais de duas horas, como se ela, além de limpar minha alma, levasse embora a minha ressaca e a minha frustração. Ao desligar o chuveiro, ouvi a porta bater novamente, e o barulho dos saltos de Liliane ecoarem corredor afora. Coincidentemente, nem cinco minutos depois, o bandoneon recomeça, agora tocando o Caminito. Porra! Já não bastava a tristeza que eu sentia, ainda tinha que ter trilha sonora? Iria reclamar com o vizinho.

Me vesti, e fui até a porta de cima da minha. O tango ainda soava, me deixando cada vez mais triste, mas ao contrário do que eu pensava, aquilo não estava me fazendo mal. Bati na porta, e nada. Bati mais uma vez, mas parecia que meu vizinho não me ouvia por conta do som do bandoneon. Quando foi dada uma pausa na música, bati na porta não com os nós dos dedos, mas sim com a mão toda, fechada, fazendo-a estalar nos pinos. Uma voz feminina de dentro responde:

- Só um minuto!

Realmente, quase um minuto depois, a porta se abre e me deparo com uma mulher que de pronto me chamou a atenção. Via-se no seu rosto que era portenha, e isso foi confirmado quando ela falou comigo com um forte sotaque na voz:

- Buenas tardes... Que posso ajudar?

- Olá... – me perdi nas palavras – eu sou seu vizinho de baixo...

Ela era extremamente parecida com Fabiana Cantillo, e tinha uma voz parecida.

- Oh! Hola! Quieres entrar? – ela perguntou sorrindo.

Aquilo me atrapalhou mais ainda. Eu fui pronto para reclamar, brigar, descontar injustamente em alguém a minha frustração, mas aquele rosto, aquele sorriso e aquele portunhol me desarmaram completamente. Inventando uma desculpa na hora, falei:

- Desculpe atrapalhar, só quis ver quem estava tocando o bandoneon.

- Te gusta el tango?

Sem me dar conta do ridículo, respondi:

- Sí, me gusta el tango....

- Entre, estava a ponto de hacer un café.

- Não, não quero atrapalhar.

- Companhia nunca atrapalha, por favor...

Completamente sem jeito entrei. Aproveitando a deixa da última frase, entabulei uma conversa:

- Mora sozinha?

- Sí, cheguei de Buenos Aires hacen uns 6 meses. Estava em outro apartamento, mas agora mudei para cá. Mais espaçoso...

- Fala bem o português para tão pouco tempo.

- Gracias. Minha mãe era brasileña, meu pai argentino. Convivi com as duas línguas em casa.

- E o bandoneon?

- Herança do meu pai. Ele tocou na Orquestra Típica de Buenos Aires, yo nasci e cresci com um desses no colo.

- Pelo que eu pude ouvir, tocas muito bem.

- Gracias...

Dito isso, aquele silêncio constrangedor tomou conta do aposento. Me dando conta da minha situação ridícula, resolvi ir embora.

- Bom, tenho que ir, logo minha mulher deve voltar para casa.

- Que pena! Mas se precisa ir...

Já na porta, digo:

- Desculpe, nem perguntei seu nome...

- Maria Helena, mas todos me chamam de Malena. E tu?

- Carlos...

- Tal qual Gardel?

- Sí – disse eu com um sorriso bobo nos lábios.

- Se gostou mesmo, volte outro dia para me escutar!

- Você canta também, Malena?

- Não, nunca tentei.

- Devia, tem uma boa voz.

- ...

Já na porta do elevador, me voltei para seu apartamento e ela ainda estava na porta.

- Você bebe alguma coisa? – perguntei, para disfarçar minha virada.

- Quando me quedo triste, sí.

- Está triste ultimamente?

- Sí.

- Trarei algo para bebermos na próxima vez então.

Voltei ao apartamento, Liliane ainda não tinha voltado. Ótimo. Peguei novamente a garrafa de uísque, mas desta vez com o copo, e não tomei mais que duas doses. Me deitei e dormi. Tão bem como não dormia há tempos.

No dia seguinte, acordo e novamente sinto um cheiro bom vindo da cozinha. Fui até lá e Liliane cozinhava:

- Oi querido! Bom dia!

- Oi.

- O almoço está quase pronto!

- Não tenho fome.

- Mas tem que comer...

Sem dizer nada, li o jornal, enquanto ela colocava a mesa. Tudo impecável, como se dirigisse toda a sua energia sexual para aquela mesa.

Comi uma garfada ou duas. A comida estava ótima, mas havia algo que não me descia. Na minha cabeça, compassos de um tango, cantados por uma mulher. Após o almoço, fui para a sala, assistir televisão e fazer a digestão. Uma meia hora depois, Liliane passa por mim, e dando-me um beijo no rosto, diz:

- Vou ao shopping com a Lú!

- Quem é ele Liliane?

- Tchau querido, volto tarde!

E bateu a porta. Novamente, nem cinco minutos depois, o tango começa. Dessa vez era Adiós Muchachos. Passei a mão na garrafa de uísque e fui para o elevador. Dessa vez bati na porta e a música parou. Malena abriu, e deitou seu olhar estonteante na garrafa de uísque.

- Como te sentes hoje, Malena?

- Triste, por isso toco tango.

- Uma dose? – e mostrei a garrafa.

- Porque não duas?

Entrei e ela pegou dois copos e algum gelo. Sentou-se num sofá ao meu lado e nos serviu. O bandoneon ficou ao lado, no chão, com uma aparência deprimida.

- Não vai mais tocar?

- Tu estás aqui.

- Vim para te ouvir.

Ela pegou o instrumento, ajeitou as alças em seus ombros fortes, e começou a tocar. Era Volver.

Assim que a música começou, cantarolei o começo da música, acompanhando o bandoneon.

“Yo adivino el parpadeo

De las luces que a lo lejos

Van marcando mi retorno...

Son las mismas que alumbraron

Con sus palidos reflejos

Hondas horas de dolor...”

Ela parou de tocar.

- No me gusta el tango cantado.

- Eu gosto – retruquei.

- Então cante.

Cantei o resto da música, entremeada por três ou quatro doses, e ela me acompanhou, tanto na música quanto no uísque. Após a música, largou o instrumento e chegou perto de mim. Passou a mão no meu rosto e disse:

- Las cosas hermosas no deberían quebrar-se...

- Por favor Malena, pare.

- Por que?

- Sou um homem casado.

- E porque su mujer sai todas las tardes e noches?

- Não é só por isso. Eu não posso satisfazer uma mulher.

- Por isso ela sai?

- ...

- Tu não podes ou não sabes?

- Eu sabia. E muito bem.

Sem dizer nada, ela pega o bandoneon e começa outra música. Canaro em Paris. Lágrimas brotaram de meu rosto. Bêbado de merda!

Sem dizer palavra, ela largou novamente o instrumento e sentou-se em meu colo. Beijou-me longamente, me deixando sem ar, como há tempos eu não era beijado.

- Tu presencia já me dejas loca.

- Não Malena, por favor, não me crie expectativas...

- E se eu cantar para usted?

- O que isso seria diferente?

Ela pegou o instrumento, respirou fundo e tocou. A música era Malena.

“Tal vez alla en la infancia su voz de alondra

Tomo ese tono oscuro del callejon

O acaso aquel romance que solo nombra

Cuando se pone triste con el alcohol.

Malena canta el tango con voz de sombra,

Malena tiene pena de bandoneon.”

Enquanto ela cantava, seu corpo começou a tremer, seus olhos se fecharam, sua respiração tornou-se trêmula, e ela alcançou o orgasmo.

- No te quedes preocupado. Para mim, não é o corpo que me satisfaz, és la alma... E eso tu tienes em demasia.

Me servi de outra dose. A noite seria longa.

Vinte e três

Vou trabalhar na segunda de manhã, e depois de muito tempo, sem estar de ressaca. Como é bom acordar depois de uma noite limpa, sem o álcool ou qualquer outra coisa atrapalhando o sono. “Tenho que beber menos”, penso comigo mesmo, mas logo depois já esqueço disso e vou para o banho.

Chego no bar e sou avisado que temos reunião com o Damião, chefe dos garçons. Estamos todos lá, Eu, Haroldo, Roberta, Amanda e o Wagner. Esse último era um cara que trabalhava conosco mas não se dava com ninguém. Tinha não só o rei na barriga, mas também a rainha, o castelo, e até o bobo da corte. Vestia-se como se fosse o maitre de algum restaurante caríssimo, com suas roupas sociais (inclusive colete!), enquanto os demais invariavelmente estavam de calças jeans e tênis. Além disso, pensava ser melhor que todos, e se achava o machão do local. Nada de anormal, encontra-se milhares desses tipos por aí.

- Pessoal – era nosso chefe quem falava – coisinha rápida, por favor, vamos nos aproximar para algumas observaçõezinhas. Primeiro de tudo, gelo. Quando forem servir gelo para os clientes...

Sabendo o que viria pelos próximos 10 minutos, logo comecei a pensar em outras coisas. Para não deixar transparecer minha distração, fiquei de cabeça baixa e balançando a cabeça, como se estivesse concordando com tudo o que estava sendo dito, e nisso, reparei no sapato do Wagner. Era um sapato preto com detalhes em branco, e lembrava aqueles calçados que se ganha em pistas de boliche.

- Roberta – cutuquei-a de leve e falava baixo – olha o sapato do Wagner, que coisa ridícula.

Ela olhou e contraiu os lábios, para não deixar escapar a risada. Eu continuei:

- Será que ele joga boliche depois do expediente? Só pode...

Roberta, que era uma menina concentrada no trabalho, meu deu uma leve cotovelada e falou baixinho, rindo:

- Quieto Campe, presta atenção!

- Será que os dois podem parar de atrapalhar a reunião com essas gracinhas?

Imediatamente olhei para o Damião, pronto para pedir desculpas, mas vi que ele olhava com um ar surpreso para o Wagner, que me encarava com um olhar superior. Só então me dei conta que tinha sido a voz dele que eu tinha ouvido. Olhei para o chefe e ele nada disse, apenas ficou me olhando como se esperasse minha reação.

- Wagner, quando eu me dirigir a você, daí tu podes falar comigo. – fui grosso e categórico.

- Mas vocês estavam atrapalhando a reunião! – o tom dele continuava sendo de superior.

- A hora que o meu chefe reclamar, eu vou saber se estou atrapalhando ou não.

Então ambos olhamos para o Damião, que simplesmente disse:

- Eu já falei o que tinha que falar. Reunião encerrada, agora se acalmem. – e dizendo isso, saiu.

Voltei meu olhar para Wagner e ele estava me encarando. Sustentei o olhar até que ele baixasse e virasse para ir embora. Quando ele fez isso, peguei-o pela parte traseira da gola da camisa, virei-o pra mim e enfiando o dedo na sua cara, falei:

- Escuta aqui seu moleque (ele era um mês mais novo que eu) de merda! Não vá pensando que eu tenho medo de cara feia, ainda mais de um fedelho que nem você.

Ele se desvencilhou de mim, e quando ia falar alguma coisa, virei de costas e fui ao banheiro, deixando-o falar sozinho.

Chegando no banheiro masculino, vi que as roupas que ele usava para vir ao trabalho estavam lá penduradas, então depois de mijar, limpei meu pinto na camiseta dele. Ninguém esperaria nada diferente de mim.

Vinte e Dois

Acordei em algum lugar estranho que eu não sabia onde era. Estava de bruços na cama, e na lateral desta havia um criado mudo com uma foto. No retrato estava uma senhorinha simpática, de aproximadamente 80 anos, com cabelos brancos, óculos de aro redondo, e um grande e gordo gato cinzento no colo. Estava com medo de olhar quem estava do meu lado na cama.

- Calma Campe, é minha avó, você não dormiu com ela! – e uma sonora risada encheu o ar.

Prontamente me virei e olhei quem era. Aquele cheiro só podia ser dela.

- Amanda?!?

Ela riu mais uma vez e me fitava com uma cara de quem se divertia muito. Sentei na cama de frente para ela, e senti o mundo rodar. Corri para o banheiro.

Após alguns esforços e alguns gargarejos, volto para a cama. Algumas peças do quebra-cabeça começavam a tomar forma na minha cabeça. Festa de encerramento do bar, eu e uma garrafa de scotch juntos...

- Bebeu todas não é neguinho?

- É... Eu já avisei que não é pra me deixar perto do whisky.

Só então eu percebi. Estava de cueca. Só de cueca. Amanda estava de pijama, mas ela parecia estar a bem mais tempo acordada, até televisão ela estava assistindo.

O cheiro de Amanda me inebriava, assim como suas pernas, que estavam de fora e eram tão convidativas.

- Olha, até que eu não tava tão ruim ontem a noite... – ao menos eu tentava me convencer disso.

- Tu acha?

- É, olha só, nem deixei a camisinha usada no chão, devo ter levado no lixo do banheiro.

- Nós não usamos camisinha Campe...

- Não??? E você ta tomando pílula Manda?

- HAHAHA – a risada veio ainda mais alta e preencheu ainda mais o quarto.

- Que foi? – realmente não estava entendendo nada.

- Campe, o que te leva a pensar que nós transamos?

- Eu me lembro de entrarmos aqui nesse quarto nos beijando.

- Sim, você e esse seu charme maldito, assim como seu beijo maldito. Se arrependimento matasse... Realmente entramos nos beijando. Você tirou a roupa, deitou na cama, e DORMIU!

- ...

- Sim, Fernando Campelo, sim. Dormiu! E ainda roncou a noite toda.

Peguei a coberta e me enfiei debaixo dela. Eu não podia acreditar. Perdi uma ótima oportunidade de ficar quieto. Entretanto, logo me recuperando, e usando da minha usual cara de pau, saí de debaixo da coberta, e olhando para Amanda com minha sobrancelha esquerda levemente arqueada, fui me aproximando lentamente dela:

- Mas o que você falava mesmo do meu maldito beijo? – e comecei a subir a mão pela perna dela.

- Pode parar! – ela tirou a perna de onde estava, e se afastou – Não estou mais tão bêbada, e além do quê, estamos atrasados pro trabalho.

- Ah Manda... Vem cá vem... – eu estava sendo inconveniente, e sabia disso.

- Campe. Você ficou a noite inteira chamando a Clara. Sossega, seu bêbado chato.

Ela realmente sabia estragar o dia de alguém.

E eu mereci essa.

Vinte e Um - Paco 03

Sua cabeça rodava. Já havia saído daquele bar estranho, estava em outro mais conhecido, mais sujo e mais mal freqüentado. Estava muito mais bêbado também. E os olhos do homem no qual ele atirara estavam muito mais nítidos em sua memória. Dois terços de uma garrafa de whisky e aquela coca toda que havia pego não ajudavam.

Sua visão estava embaçada, porém enxergava muita coisa. Precisava ir ao banheiro. Chegou, entrou em um reservado, abriu o zíper e mijou. Depois disso, baixou a tampa, espalhou o pó branco sobre esta e ajeitou para si três carreiras. Ao final da terceira, sentiu um soco no estômago, que vinha de dentro, e apenas teve tempo de abrir a tampa e vomitar. Ao olhar para o que saía de sua boca, viu a cor do malte e sangue.

Repentinamente, Paco deu-se conta de sua situação. Estava ajoelhado no chão de um banheiro imundo, sentia seus joelhos úmidos, não sabia do que, estava com a cabeça enfiada em uma privada encardida, cheia de mijo na borda, enquanto vomitava, ação que arrancava lágrimas de seus olhos, arranhava sua garganta, e levava esgoto abaixo não só sua bile, mas também o pouco amor-próprio que ainda lhe restava.

Ao fundo de tudo isso, no sistema de som do bar, ecoava a voz de Frank Sinatra, cantando “My Way”...

Ele havia chegado ao fundo do poço e ainda cavado um pouco mais.

Ela parou, voltou, olhou para ele e, com uma leve surpresa no rosto, perguntou:

- Você realmente não lembra?

- Não – sua reação foi tão natural que parecia que ele já estava acostumado a isso – você falou em tentativa de suicídio. Como assim?

- Eu não sei se estou autorizada a falar... Creio que o doutor Alfredo poderia lhe explicar melhor.

- E quando ele vem?

- Daqui umas três a quatro horas recomeça o plantão dele.

- E você vai me deixar assim, esse tempo todo, sem eu saber o que aconteceu comigo?

- ...

- Tudo bem Isadora, eu sei que você não pode...

Ela voltou, sentou aos pés da cama dele e lhe olhou.

Aqueles olhos... Cheios de piedade, necessidades, força...

- E tu só fazes o que lhe deixam, Paco?

“Porra, porra, porra!” Era o que passava pela cabeça de Paco enquanto ele rolava em sua cama. Estava calor, e o biorritmo acelerado pelo pó só fazia com que ele suasse ainda mais, fazendo com que sentisse o cheiro azedo e úmido do próprio suor já velho no corpo, fazendo-o se enojar ainda mais de si mesmo. O odor impregnado de vômito nas suas roupas não melhoravam o quadro.

“Pra que, pra que?” Precisava ir ao banheiro. Levantou-se da cama, tendo que apoiar-se na guarda-roupa, com tamanha violência que soltou a dobradiça da porta, a qual necessitaria um conserto amanhã, mas que não seria realizado, pois Paco foi ao banheiro, e lá mijou mais uma vez com a cabeça pendendo para a frente, fazendo com que seus olhos se fechassem a cada oscilar da testa.

“A que ponto eu cheguei?”

Os olhos eram nítidos. Odiosos, frios.

“A que ponto?”

Sentindo sede, foi até a cozinha. “Como eu me mataria? Um corte nas veias exige frieza para ver a vida escorrer pelos pulsos. Um tiro na boca ou pular de um prédio exige a resolução rápida... Nada que se enquadre em mim.”

Paco, porém, estava no estágio em que não se responde mais por si na bebedeira. Aquele em que se passa vexame em festas, e não se lembra no dia seguinte. O caso dele, entretanto, não era defecar no vaso de gerânios da tia.

Ele bebeu água direto do gargalo da garrafa e ia sair da cozinha quando sua mente embriagada deu um estalo. “O forno! O gás primeiro faz dormir...” Paco foi até o fogão, abriu a porta do forno, e ligou o gás com força total.

Ao tentar enfiar a cabeça dentro, escorregou, bateu com a cabeça na borda do fogão, quebrou a porta do forno que estava paralela ao solo, por estar aberta, e derrubou o fogão todo, acordando o vizinho de baixo.

- ... e foi isso que achamos que aconteceu, Paco.

- Agora que falou, começo a me lembrar de algumas coisas. Mas eu nunca iria me matar.

- Não tem cara de quem faria isso mesmo – ela falou baixo, desviando seu olhar do dele...

Ele a olhou, enxergou sua nunca e aqueles pequenos fios de cabelo da nuca que não ficavam presos no seu coque de enfermeira, com aquela pele que parecia tão sedosa e convidativa, e sentiu tentado a encostar nela, porém sabia que não faria isso, pois não era de seu feitio esse tipo de coisa.

Mas ele fez.

Com mais carinho que lascívia, Paco tocou na nuca de Isadora com a ponta de seus dedos, e pode quase que sentir o seu perfume com a mão. Ela reagiu de uma forma inesperada para ele, apenas contraindo levemente os ombros e sentindo aquele toque humano.

Coisas como essas ocorrem em segundos e ficam para sempre marcados na pele, como uma cicatriz, e com eles não foi diferente.

Isadora de um salto levantou-se e, como se nada tivesse ocorrido, pediu licença e saiu rapidamente do quarto. Ao contrário do que se possa imaginar, Paco não ficou chateado, pois ele sabia que a havia tocado não apenas na pele, pois pela primeira vez, desde a sua curta convivência, ela não o olhara nos olhos.

Ela sabia em quais olhos devia e não devia olhar.

Vinte - Paco 02

O dono do mercado levantou os braços e fez uma cara que mais demonstrava raiva que medo.

- Muito bem bigode! Fica quietinho que não dá nada!

Enquanto Ernesto mantinha o cara na mira, Paco recolhia o dinheiro da caixa registradora, rapidamente. Terminado isso, ele virou-se e precipitou-se para a porta, quando ouviu a voz que veio de trás dele:

- Quando a gente acabou com os comunistas no porão, devia ter matado os vagabundos que nem vocês junto! – e então Paco ouviu o tiro.

A coisa toda aconteceu em segundos, mas para ele foi uma eternidade.

Após ouvir o tiro, Paco olhou para Ernesto caindo de joelhos, com uma mancha vermelha no peito. Instintivamente, virou-se e viu o dono do local com uma arma na mão.

E Paco atirou uma vez.

Duas vezes.

Três vezes.

Com o impacto dos tiros, os braços do bigode levantaram-se e ele foi de costas contra o armário atrás dele. Como acontece nessas horas, os pensamentos de Paco estavam lúcidos e rapidíssimos, e ele pensou em olhar nos olhos do outro. Se lembrou das palavras de Cujón, e resolveu não olhar. Porém, a curiosidade humana é mais forte que a consciência.

Paco olhou nos olhos do homem no qual ele atirara. E entendeu.

Eram olhos cheios de desespero e raiva, e todo o seu rosto se contorcia nitidamente não por dor, mas por ódio, como se o dono deles pudesse voltar do inferno para buscar aquele que lhe matou.

Paco virou-se e saiu correndo do local.

Depois do comentário dela, ele não conseguiu dizer nada. Pensou em justificar-se, dizer alguma coisa, mas, além de não ter o que dizer, não devia nada disso a ela.

- Não acho que preciso de terapia.

- Não sou eu nem o senhor que vamos decidir isso, seu Paco.

- Paco.

- Perdão senhor?

- Apenas Paco, não devo ser muito mais velho que você. Não faço questão da polidez... Você não me disse seu nome.

- Isadora senhor, e eu não faço questão da intimidade.

Ela pegou pesado, e percebeu. Ele não estava dando em cima dela, estava apenas tentando buscar alguma espécie de contato humano, e só então a enfermeira entendera isso.

- Desculpe senhor, às vezes nós temos que ser assim porque algumas pessoas se excedem, mas não é o seu caso.

- Tudo bem Isadora, eu entendo.

Ela olhou para ele, que estava com a cabeça baixa, e notou seus olhos mareados.

Enquanto corria, Paco tirou seu capuz, tirou o dinheiro do saco plástico, colocou as notas de qualquer maneira no bolso e atirou o resto num lixo qualquer pela rua. E os olhos não saíam de sua cabeça.

Começou a andar, e entrou em um bar. Precisava tomar alguma coisa.

- Me dá uma dose de doze anos – pediu ele, sentando no balcão.

Ao chegar a dose, ele virou.

- Outra!

Nessa ele foi mais devagar, porém aquela primeira, junto com tudo que passava na sua cabeça, começaram a subir no seu estômago. Mal dando tempo de chegar à privada, Paco colocou pra fora todo o conteúdo do seu estômago, junto com a bile que estava lá. Ele tossia, seus olhos lacrimejavam e a garganta ardia.

Ele queria morrer.

Acostumada às mais diversas reações, a princípio Isadora não se incomodou com aquelas lágrimas, mas a conversa deles começou a vir toda em sua cabeça e ela se sentiu culpada por aquilo. Não era, mas ela não sabia.

- Seu Paco...

- ...

- Alguma coisa que eu possa fazer pelo senhor?

Levantando o rosto, seco e sem sinal algum de algo que pudesse ter acontecido, ele respondeu de maneira firme:

- Por enquanto eu creio que não, Isadora, obrigado.

- Se o senhor precisar, toque a campainha, virei rapidamente – disse ela saindo.

Quando a enfermeira chegou até a porta, abriu-a e, quando estava para sair, ouviu Paco dizer:

- Isadora... Como eu vim parar aqui?

Dezenove - Paco 01

Paco abrira os olhos. Primeiramente não sabia onde estava, mas logo adivinhara. Paredes brancas, teto alto, luzes fortes e, estando deitado numa maca com um soro espetado em seu braço, só podia estar em um hospital, ainda mais depois dos últimos acontecimentos.

- É aquele mercadinho da Luís Mafra, Paco, que acha?

- Aquele do bigodudo antipático?

- É.

- Bem que ele merece. Não gosto de fazer isso com pessoas que parecem boas. Aquele cara tem algo que sinceramente não me agrada...

- Então...

Ele ouviu a porta abrir, continuou deitado, estava um pouco tonto. Ela veio até ele e viu que estava acordado.

Os olhos dela!

Até hoje Paco não conseguiria dizer a cor, dependia de como ela lhe olhava. Podia ser verde, azul, mel, escuro... Podiam não ser...

Independente do que estivesse passando pela cabeça dele, a enfermeira lhe deu um sorriso reprovador e irônico:

- Então resolveu não dormir para sempre... – falou ela, mais para si mesma do que para ele.

- Desculpa, não estou entendendo...

- Nada não senhor – seu tom era mecânico – gostaria de lhe fazer algumas perguntas, para preenchermos seu cadastro aqui no hospital...

“Nunca olhe nos olhos deles!” Enquanto Paco conferia se sua arma não dava volume à sua roupa, lembrava-se dos conselhos do Cujón, seu antigo mentor em sua, digamos, profissão. “Se precisar atirar, e acertar, nunca olhe nos olhos deles!”

Paco nunca precisara, mas confessava que nutria uma certa curiosidade em relação a isso. Mais para saber o porque de seu antigo amigo lhe repetir tanto essas frases do que por maldade ou desejo gratuito de destruição.

- Não é hora de ficar pensando no que passou – repetiu para si próprio no espelho – hoje é dia de ação!

Saiu de casa e se encontrou com Ernesto, que planejara o golpe.

- E aí Paquito? Firmezinha?

Paco não gostava muito da confiança que Ernesto achava que tinha. Em seu ramo, não podia confiar nas pessoas, ainda mais quando estas usavam gírias escrotas.

- Bem, bem sim Ernesto.

- Ta tudo combinado então né Paco? Prefere repassar mais uma vez a parada toda?

- Não Ernesto, entendi da outra vez já. Uma vez é suficiente.

- Tá, tá... Bora moleque!

Desceram pela rua e avistaram o mercado. Ele era simples, lembrava um daqueles secos e molhados de antigamente, com apenas um balcão e as mercadorias atrás do atendente do balcão.

Passaram pela frente do mesmo uma vez e viram que estava vazio, apenas o velho bigodudo atrás do balcão. Na volta, Paco sentia-se apreensivo e ansioso. Uma noite em claro entre o whisky e a coca não ajudavam muito no processo, mas vivia-se. A menos de 10 metros da porta, eles colocaram a máscara de lã que traziam nos bolsos, sacaram a arma, e, ao entrar, Ernesto gritou:

- NÃO TE MEXE BIGODE! É UM ASSALTO!

- Nome?

- Como?

- Seu nome senhor...

- Paco Rodriguez Silveira.

- Paco... é nome mesmo isso? – hum, ela era humana afinal.

- Sim, minha mãe é chilena.

- E seu pai?

- Do mundo, não o conheci.

Um silêncio constrangedor envolveu a sala, ele notou até um sinal de arrependimento por parte dele, mas que logo se desfez e virou impressão.

- Idade?

- Vinte e seis.

- Usa algum medicamento?

- Não.

- Alguma substância química?

Agora foi a vez dele ficar constrangido.

- Não... Nada com freqüência.

Ela o encarou com curiosidade.

- Seus exames não demonstram isso senhor – ela fez um muxoxo com aqueles lábios que estavam hipnotizando Paco – mas isso não me diz respeito. Porém, o doutor Alfredo quer recomendar sessões de terapia para o senhor, e lá seria interessante sua sinceridade.

- Terapia?

- É normal depois de uma tentativa de suicídio senhor.