Baixo-ajuda

Vinte e sete - O reencontro.

2009-08-23T01:15:00.000-03:00

Pela primeira vez, fui ver o túmulo de Clara. Parei à certa distância dele, talvez por um pouco de vergonha, medo da minha reação, ou de não saber o que fazer. Resolvi falar com ela.

"Oi. Desculpe não ter vindo antes, acho que eu não aguentaria, tu sabes o quanto eu sou fraco. Tiveram várias coisas que eu não entendi, e pelas quais senti raiva de ti por muito tempo, mas agora, elas estão sarando.

Vou viajar, correr mundo. Parei e pensei muito. Eu mudei por tua causa. Não que tenhas me pedido isso, mas mudei pensando que gostarias mais de mim, quando no fundo você me preferia do jeito que eu era. Se ainda estivesses aqui, eu poderia te dizer que iria voltar a ser o que era, mas estaria mentindo. Porra, não dá pra voltar a sermos o que éramos! Podemos melhorar ou piorar, mas sermos iguais, nunca mais...

Espero não estar te enchendo o saco. Sinto saudades. Ainda não entendi o que aconteceu, mas pelo menos não tento mais. O porre que tomei aquele dia foi um dos piores da minha vida. Conhaque. Estou diminuindo na bebida. Não muito, mas aos poucos vai dando certo.

Clara, onde quer que estejas, espero que esteja bem. Sinto sua falta, muito."

Aproximei-me. A foto no túmulo era linda, mas era apagada. Coloquei ali a rosa que eu trouxe. Clara nunca gostou de flores, mas eu não saberia mais o que trazer. Ela entenderia minha intenção.

Virei-me de costas, pronto para partir. Uma lágrima teimosa escorreu rosto abaixo. Iria sem olhar para trás.

E fui.

Mas olhei uma vez.

Vinte e seis

2009-08-20T22:48:00.001-03:00

Estávamos eu e Clara a beber uma noite qualquer no apartamento dela, eu, com o bom e velho Cutty Sark com água e ela, vodka. De repente, a campainha toca. Clara levanta e abre a porta, era sua amiga Lúcia, aos prantos:
- Clara! O Fábio me deixou!
Lúcia era uma moça com o famoso “fogo no rabo”. Não que eu seja algum tipo de moralista, mas Lúcia realmente não era muito presa a nada. Ela namorava com o tal do Fábio há tempos, e mantinha vários outros casos por tabela. Eu até imaginava o porque de eles terem terminado. Como eu falei, não sou um promovedor dos bons costumes, mas tem coisas que a gente entende nos outros. Para Clara, era apenas vontade de viver em demasia, e ela gostava de Lúcia por causa disso.
- Entra Lú, senta, se acalma...
Percebi que nossa noite de beber e escutar música estava acabada, agora seria a noite da choradeira.
- Ai gente, obrigada! Ele disse que nunca mais queria me veeeeer! – e lágrimas vertiam.
Aos poucos, começamos a fazer com que ela tomasse algum anestésico moral (vodka), e aos poucos foi se acalmando. Eu, por minha vez, tinha alguns charutos em casa, e acendi um enquanto escutava a conversa das duas.
- Lú, não fica assim, homens são todos iguais...
- Não são não! Olha o Campe! Vocês estão sempre juntos, ele te trata tão bem. Ta que ele bebe um pouco, mas...
Demorou pra sobrar pra mim, mas mesmo assim, resolvi dar a minha contribuição:
- Não se engane Lú, de santo, tenho só a cara – e dei um sorriso que beirava ao simpático.
Algum tempo depois, ela já falava um pouquinho mais arrastado, mas o assunto era o mesmo:
- Ai, Fábio... Por que eu não tenho um homem bom como o Campe, Clara?
Eu e ela apenas nos olhávamos e ríamos um para o outro com o olhar. Mais algum tempo depois, ela já estava apenas resmungando e com o farol baixo:
- Gente, preciso dormir...
- Campe, leva ela pro quarto de hóspedes? Eu vou lá pegar um balde pra deixar do lado da cama dela, pra qualquer emergência noturna.
Levantei e coloquei o braço esquerdo dela por cima dos meus ombros, servindo de apoio para o andar trôpego dela:
- Ai Campe! – e deu um beijo em meu pescoço – quando eu vou arranjar um homem como você?
- Lú... já te falei que...
Com um golpe de corpo, ela me empurrou contra a parede e colou seu corpo ao meu, enfiando sua língua em minha boca e sua mão na região da minha virilha. Pego de surpresa com isso, demorei cerca de três ou quatro segundos para tirar a mão dela de lá e, puxando seu ombro direito, descolando-a de mim.
- Não Lú.
- Por que Campe?
- Lú, não seria o momento, o dia, ou mesmo o ano certo...
Deixei-a na cama, e ela imediatamente dormiu. Ao me virar para sair, dou de cara com Clara.
- Faz tempo que você tá aí?
- O suficiente.
- Escuta, não foi culpa minha...
- Sim, eu vi, como te falei, foi o suficiente. Você não fez nada, mas ela... Amanhã vou ter que falar com ela!
Olhei inquisitivamente pra ela:
- Falar por que?
- Ora Campe! Como por que? Ela te agarrou!
- E daí?
- Como assim e daí? Ela te agarrou! Meu namorado, na minha casa!
- Clara, ela tava bêbada e...
- Isso não é desculpa!
- E como eu tava falando, ela sempre foi assim. Tu sabes disso, tu até gosta disso nela.
- Sim, mas...
- Por que ela teria que mudar o jeito dela por ti? Essa é a essência dela. Tu, como uma boa amiga, tem que aceitá-la do jeito que ela é. Deverias ficar braba se eu tivesse continuado, e braba comigo ainda por cima...
Clara parou, pensou:
- Mas tu até que gostou né?
- E quem não gostaria de ser agarrado pela Lú? – ri – Eu ainda tenho alguns goles de Cutty, e dá tempo de ouvirmos alguma coisa, vamos?
- Vamos, vamos sim...

Vinte e cinco

2009-07-07T15:42:00.003-03:00

"Adeus, cidade maldita!"

Era tudo o que eu consegui pensar enquanto engatava a primeira e logo fazia o jogo de pés para trocar a embreagem pelo acelerador. Rapidamente alcancei os 80 km/h, logo depois os 100, 120... A reta imensa da highway que se desfraldava à minha frente permitia esses arroubos velocísticos, e após sentir segurança no volante que até então me era desconhecido, liguei o rádio:

"The gypsy woman told my mother
Before I was born
I got a boy child's comin'
He's gonna be a son of a gun"

"Há, perfeito!" Arrombar o carro tinha sido fácil, mais feliz ainda fiquei após perceber que o tanque estava cheio. Ter um belo cd de blues no som foi um brinde a mais. Como as coisas podem dar tão certo algumas vezes?

E agora? Qual seria meu destino? Ciudad del este? Buenos Aires? Seria bom talvez dar uma passada na casa da minha mãe, dar-lhe um beijo e um "não se preocupe mãezinha, estou bem..."

Olho pelo retrovisor, no banco de trás, minha gata dorme, de um jeito tão lindo e meigo, que me faz esquecer das vezes que ela quer jogar minhas roupas pela janela, ou de quando me xinga, e só me faz pensar nos bons momentos que passamos, de carinho, amor, cumplicidade. A estrada é nossa!

"Cidade maldita! Queira Deus que nunca mais precisemos voltar!"

Vinte e Quatro - Me gusta el tango

2009-04-06T21:04:00.001-03:00

Depois do acidente na escada, fiquei sem os movimentos da cintura para baixo, inclusive das partes sexuais. Os meses seguintes a isso, foram meses difíceis, nos quais pensei várias vezes no suicídio, sendo que a única razão de eu não ter realizado o ato, foi minha mulher que estava sempre ao meu lado.

Entretanto, por conta da minha condição, eu não conseguia mais satisfazê-la sexualmente. Até conseguimos uma vez ou duas, por meio oral, ou com a mão, mas não era a mesma coisa, e depois de um tempo, comecei a evitá-la, por entender que além de ser humilhante para mim, era insatisfatório para ela.

Ela começou então a sair com outros homens.

A princípio, tentei me acostumar com a idéia. Ela merecia aquilo, depois de tantos meses atrelada a mim, eu já conseguia me virar relativamente bem dentro de casa, ela então tinha a liberdade de sair. No princípio, ela dizia que iria sair com algumas amigas, e eu acreditava nisso, mas após um certo tempo, comecei a perceber a verdade, e fiquei calado. Ela precisava daquilo. Se eu não conseguia suprir as suas “necessidades”, que direito tinha eu de cobrar o contrário? Eu e ela fingíamos que eu não sabia, e assim vivíamos.

Entretanto, alguns meses passados nesse ritmo, comecei a sentir um distanciamento por parte dela, não sei se real ou ilusório, causado pelo ciúme. Não ciúme dela, mas dos outros homens, da sua virilidade e possibilidade de poder fazê-la gozar. Era o que eu mais desejava na vida. Certo dia ela chegou em casa, e perguntei a queima roupa:

- Eu conheço?

- Quem?

- O homem com quem você está saindo. Ou é mais de um?

- Querido, do que você está falando?

- Liliane, por favor, chega. Chega de nos enganarmos. Eu não me importo, apenas me dê a dignidade de saber quem é.

- Eu não sei do que você está falando...

E saiu da sala.

- LILIANE! Volte aqui!

Fui com a cadeira de rodas atrás dela, mas ela já tinha pego sua bolsa, seu casaco e saiu, batendo a porta, coisa que nunca fez, deixando-me para trás com uma solidão enorme em cima dos ombros. Nem cinco minutos depois que ela saiu, começou no apartamento de cima um som característico, um bandoneon, tocando algum tango antigo. Era Nostalgia, reconheceria aquela entrada em qualquer lugar. Maldito timing de tragédia. Peguei a garrafa de uísque no armário, e sem me preocupar com copos, coloquei-me a beber, escutando aquele tango triste, que enchia meu apartamento. Liliane só voltaria na manhã seguinte.

Acordei ao meio dia, com a língua grudada no céu da boca e as costas muito doloridas, conseqüência de dormir na cadeira, sentado. Da cozinha, vinha um cheiro de comida que deveria ser maravilhoso, não fosse minha ressaca. Aquilo me embrulhou o estômago e vomitei em cima de mim mesmo. Da cozinha, Liliane correu:

- Querido! O que é isso? Sabes que não pode beber tanto assim! Venha, vamos limpar isso...

- Me deixa! Eu sei me virar!

Afastei-a com o braço e fui ao banheiro, onde consegui tomar meu banho graças às adaptações feitas no banheiro. Fiquei debaixo da água por mais de duas horas, como se ela, além de limpar minha alma, levasse embora a minha ressaca e a minha frustração. Ao desligar o chuveiro, ouvi a porta bater novamente, e o barulho dos saltos de Liliane ecoarem corredor afora. Coincidentemente, nem cinco minutos depois, o bandoneon recomeça, agora tocando o Caminito. Porra! Já não bastava a tristeza que eu sentia, ainda tinha que ter trilha sonora? Iria reclamar com o vizinho.

Me vesti, e fui até a porta de cima da minha. O tango ainda soava, me deixando cada vez mais triste, mas ao contrário do que eu pensava, aquilo não estava me fazendo mal. Bati na porta, e nada. Bati mais uma vez, mas parecia que meu vizinho não me ouvia por conta do som do bandoneon. Quando foi dada uma pausa na música, bati na porta não com os nós dos dedos, mas sim com a mão toda, fechada, fazendo-a estalar nos pinos. Uma voz feminina de dentro responde:

- Só um minuto!

Realmente, quase um minuto depois, a porta se abre e me deparo com uma mulher que de pronto me chamou a atenção. Via-se no seu rosto que era portenha, e isso foi confirmado quando ela falou comigo com um forte sotaque na voz:

- Buenas tardes... Que posso ajudar?

- Olá... – me perdi nas palavras – eu sou seu vizinho de baixo...

Ela era extremamente parecida com Fabiana Cantillo, e tinha uma voz parecida.

- Oh! Hola! Quieres entrar? – ela perguntou sorrindo.

Aquilo me atrapalhou mais ainda. Eu fui pronto para reclamar, brigar, descontar injustamente em alguém a minha frustração, mas aquele rosto, aquele sorriso e aquele portunhol me desarmaram completamente. Inventando uma desculpa na hora, falei:

- Desculpe atrapalhar, só quis ver quem estava tocando o bandoneon.

- Te gusta el tango?

Sem me dar conta do ridículo, respondi:

- Sí, me gusta el tango....

- Entre, estava a ponto de hacer un café.

- Não, não quero atrapalhar.

- Companhia nunca atrapalha, por favor...

Completamente sem jeito entrei. Aproveitando a deixa da última frase, entabulei uma conversa:

- Mora sozinha?

- Sí, cheguei de Buenos Aires hacen uns 6 meses. Estava em outro apartamento, mas agora mudei para cá. Mais espaçoso...

- Fala bem o português para tão pouco tempo.

- Gracias. Minha mãe era brasileña, meu pai argentino. Convivi com as duas línguas em casa.

- E o bandoneon?

- Herança do meu pai. Ele tocou na Orquestra Típica de Buenos Aires, yo nasci e cresci com um desses no colo.

- Pelo que eu pude ouvir, tocas muito bem.

- Gracias...

Dito isso, aquele silêncio constrangedor tomou conta do aposento. Me dando conta da minha situação ridícula, resolvi ir embora.

- Bom, tenho que ir, logo minha mulher deve voltar para casa.

- Que pena! Mas se precisa ir...

Já na porta, digo:

- Desculpe, nem perguntei seu nome...

- Maria Helena, mas todos me chamam de Malena. E tu?

- Carlos...

- Tal qual Gardel?

- Sí – disse eu com um sorriso bobo nos lábios.

- Se gostou mesmo, volte outro dia para me escutar!

- Você canta também, Malena?

- Não, nunca tentei.

- Devia, tem uma boa voz.

- ...

Já na porta do elevador, me voltei para seu apartamento e ela ainda estava na porta.

- Você bebe alguma coisa? – perguntei, para disfarçar minha virada.

- Quando me quedo triste, sí.

- Está triste ultimamente?

- Sí.

- Trarei algo para bebermos na próxima vez então.

Voltei ao apartamento, Liliane ainda não tinha voltado. Ótimo. Peguei novamente a garrafa de uísque, mas desta vez com o copo, e não tomei mais que duas doses. Me deitei e dormi. Tão bem como não dormia há tempos.

No dia seguinte, acordo e novamente sinto um cheiro bom vindo da cozinha. Fui até lá e Liliane cozinhava:

- Oi querido! Bom dia!

- Oi.

- O almoço está quase pronto!

- Não tenho fome.

- Mas tem que comer...

Sem dizer nada, li o jornal, enquanto ela colocava a mesa. Tudo impecável, como se dirigisse toda a sua energia sexual para aquela mesa.

Comi uma garfada ou duas. A comida estava ótima, mas havia algo que não me descia. Na minha cabeça, compassos de um tango, cantados por uma mulher. Após o almoço, fui para a sala, assistir televisão e fazer a digestão. Uma meia hora depois, Liliane passa por mim, e dando-me um beijo no rosto, diz:

- Vou ao shopping com a Lú!

- Quem é ele Liliane?

- Tchau querido, volto tarde!

E bateu a porta. Novamente, nem cinco minutos depois, o tango começa. Dessa vez era Adiós Muchachos. Passei a mão na garrafa de uísque e fui para o elevador. Dessa vez bati na porta e a música parou. Malena abriu, e deitou seu olhar estonteante na garrafa de uísque.

- Como te sentes hoje, Malena?

- Triste, por isso toco tango.

- Uma dose? – e mostrei a garrafa.

- Porque não duas?

Entrei e ela pegou dois copos e algum gelo. Sentou-se num sofá ao meu lado e nos serviu. O bandoneon ficou ao lado, no chão, com uma aparência deprimida.

- Não vai mais tocar?

- Tu estás aqui.

- Vim para te ouvir.

Ela pegou o instrumento, ajeitou as alças em seus ombros fortes, e começou a tocar. Era Volver.

Assim que a música começou, cantarolei o começo da música, acompanhando o bandoneon.

“Yo adivino el parpadeo

De las luces que a lo lejos

Van marcando mi retorno...

Son las mismas que alumbraron

Con sus palidos reflejos

Hondas horas de dolor...”

Ela parou de tocar.

- No me gusta el tango cantado.

- Eu gosto – retruquei.

- Então cante.

Cantei o resto da música, entremeada por três ou quatro doses, e ela me acompanhou, tanto na música quanto no uísque. Após a música, largou o instrumento e chegou perto de mim. Passou a mão no meu rosto e disse:

- Las cosas hermosas no deberían quebrar-se...

- Por favor Malena, pare.

- Por que?

- Sou um homem casado.

- E porque su mujer sai todas las tardes e noches?

- Não é só por isso. Eu não posso satisfazer uma mulher.

- Por isso ela sai?

- ...

- Tu não podes ou não sabes?

- Eu sabia. E muito bem.

Sem dizer nada, ela pega o bandoneon e começa outra música. Canaro em Paris. Lágrimas brotaram de meu rosto. Bêbado de merda!

Sem dizer palavra, ela largou novamente o instrumento e sentou-se em meu colo. Beijou-me longamente, me deixando sem ar, como há tempos eu não era beijado.

- Tu presencia já me dejas loca.

- Não Malena, por favor, não me crie expectativas...

- E se eu cantar para usted?

- O que isso seria diferente?

Ela pegou o instrumento, respirou fundo e tocou. A música era Malena.

“Tal vez alla en la infancia su voz de alondra

Tomo ese tono oscuro del callejon

O acaso aquel romance que solo nombra

Cuando se pone triste con el alcohol.

Malena canta el tango con voz de sombra,

Malena tiene pena de bandoneon.”

Enquanto ela cantava, seu corpo começou a tremer, seus olhos se fecharam, sua respiração tornou-se trêmula, e ela alcançou o orgasmo.

- No te quedes preocupado. Para mim, não é o corpo que me satisfaz, és la alma... E eso tu tienes em demasia.

Me servi de outra dose. A noite seria longa.

Vinte e três

2009-02-09T11:41:00.002-02:00

Vou trabalhar na segunda de manhã, e depois de muito tempo, sem estar de ressaca. Como é bom acordar depois de uma noite limpa, sem o álcool ou qualquer outra coisa atrapalhando o sono. “Tenho que beber menos”, penso comigo mesmo, mas logo depois já esqueço disso e vou para o banho.

Chego no bar e sou avisado que temos reunião com o Damião, chefe dos garçons. Estamos todos lá, Eu, Haroldo, Roberta, Amanda e o Wagner. Esse último era um cara que trabalhava conosco mas não se dava com ninguém. Tinha não só o rei na barriga, mas também a rainha, o castelo, e até o bobo da corte. Vestia-se como se fosse o maitre de algum restaurante caríssimo, com suas roupas sociais (inclusive colete!), enquanto os demais invariavelmente estavam de calças jeans e tênis. Além disso, pensava ser melhor que todos, e se achava o machão do local. Nada de anormal, encontra-se milhares desses tipos por aí.

- Pessoal – era nosso chefe quem falava – coisinha rápida, por favor, vamos nos aproximar para algumas observaçõezinhas. Primeiro de tudo, gelo. Quando forem servir gelo para os clientes...

Sabendo o que viria pelos próximos 10 minutos, logo comecei a pensar em outras coisas. Para não deixar transparecer minha distração, fiquei de cabeça baixa e balançando a cabeça, como se estivesse concordando com tudo o que estava sendo dito, e nisso, reparei no sapato do Wagner. Era um sapato preto com detalhes em branco, e lembrava aqueles calçados que se ganha em pistas de boliche.

- Roberta – cutuquei-a de leve e falava baixo – olha o sapato do Wagner, que coisa ridícula.

Ela olhou e contraiu os lábios, para não deixar escapar a risada. Eu continuei:

- Será que ele joga boliche depois do expediente? Só pode...

Roberta, que era uma menina concentrada no trabalho, meu deu uma leve cotovelada e falou baixinho, rindo:

- Quieto Campe, presta atenção!

- Será que os dois podem parar de atrapalhar a reunião com essas gracinhas?

Imediatamente olhei para o Damião, pronto para pedir desculpas, mas vi que ele olhava com um ar surpreso para o Wagner, que me encarava com um olhar superior. Só então me dei conta que tinha sido a voz dele que eu tinha ouvido. Olhei para o chefe e ele nada disse, apenas ficou me olhando como se esperasse minha reação.

- Wagner, quando eu me dirigir a você, daí tu podes falar comigo. – fui grosso e categórico.

- Mas vocês estavam atrapalhando a reunião! – o tom dele continuava sendo de superior.

- A hora que o meu chefe reclamar, eu vou saber se estou atrapalhando ou não.

Então ambos olhamos para o Damião, que simplesmente disse:

- Eu já falei o que tinha que falar. Reunião encerrada, agora se acalmem. – e dizendo isso, saiu.

Voltei meu olhar para Wagner e ele estava me encarando. Sustentei o olhar até que ele baixasse e virasse para ir embora. Quando ele fez isso, peguei-o pela parte traseira da gola da camisa, virei-o pra mim e enfiando o dedo na sua cara, falei:

- Escuta aqui seu moleque (ele era um mês mais novo que eu) de merda! Não vá pensando que eu tenho medo de cara feia, ainda mais de um fedelho que nem você.

Ele se desvencilhou de mim, e quando ia falar alguma coisa, virei de costas e fui ao banheiro, deixando-o falar sozinho.

Chegando no banheiro masculino, vi que as roupas que ele usava para vir ao trabalho estavam lá penduradas, então depois de mijar, limpei meu pinto na camiseta dele. Ninguém esperaria nada diferente de mim.

Vinte e Dois

2009-01-22T02:18:00.004-02:00

Acordei em algum lugar estranho que eu não sabia onde era. Estava de bruços na cama, e na lateral desta havia um criado mudo com uma foto. No retrato estava uma senhorinha simpática, de aproximadamente 80 anos, com cabelos brancos, óculos de aro redondo, e um grande e gordo gato cinzento no colo. Estava com medo de olhar quem estava do meu lado na cama.

- Calma Campe, é minha avó, você não dormiu com ela! – e uma sonora risada encheu o ar.

Prontamente me virei e olhei quem era. Aquele cheiro só podia ser dela.

- Amanda?!?

Ela riu mais uma vez e me fitava com uma cara de quem se divertia muito. Sentei na cama de frente para ela, e senti o mundo rodar. Corri para o banheiro.

Após alguns esforços e alguns gargarejos, volto para a cama. Algumas peças do quebra-cabeça começavam a tomar forma na minha cabeça. Festa de encerramento do bar, eu e uma garrafa de scotch juntos...

- Bebeu todas não é neguinho?

- É... Eu já avisei que não é pra me deixar perto do whisky.

Só então eu percebi. Estava de cueca. Só de cueca. Amanda estava de pijama, mas ela parecia estar a bem mais tempo acordada, até televisão ela estava assistindo.

O cheiro de Amanda me inebriava, assim como suas pernas, que estavam de fora e eram tão convidativas.

- Olha, até que eu não tava tão ruim ontem a noite... – ao menos eu tentava me convencer disso.

- Tu acha?

- É, olha só, nem deixei a camisinha usada no chão, devo ter levado no lixo do banheiro.

- Nós não usamos camisinha Campe...

- Não??? E você ta tomando pílula Manda?

- HAHAHA – a risada veio ainda mais alta e preencheu ainda mais o quarto.

- Que foi? – realmente não estava entendendo nada.

- Campe, o que te leva a pensar que nós transamos?

- Eu me lembro de entrarmos aqui nesse quarto nos beijando.

- Sim, você e esse seu charme maldito, assim como seu beijo maldito. Se arrependimento matasse... Realmente entramos nos beijando. Você tirou a roupa, deitou na cama, e DORMIU!

- ...

- Sim, Fernando Campelo, sim. Dormiu! E ainda roncou a noite toda.

Peguei a coberta e me enfiei debaixo dela. Eu não podia acreditar. Perdi uma ótima oportunidade de ficar quieto. Entretanto, logo me recuperando, e usando da minha usual cara de pau, saí de debaixo da coberta, e olhando para Amanda com minha sobrancelha esquerda levemente arqueada, fui me aproximando lentamente dela:

- Mas o que você falava mesmo do meu maldito beijo? – e comecei a subir a mão pela perna dela.

- Pode parar! – ela tirou a perna de onde estava, e se afastou – Não estou mais tão bêbada, e além do quê, estamos atrasados pro trabalho.

- Ah Manda... Vem cá vem... – eu estava sendo inconveniente, e sabia disso.

- Campe. Você ficou a noite inteira chamando a Clara. Sossega, seu bêbado chato.

Ela realmente sabia estragar o dia de alguém.

E eu mereci essa.

Vinte e Um - Paco 03

2008-07-12T17:59:00.002-03:00

Sua cabeça rodava. Já havia saído daquele bar estranho, estava em outro mais conhecido, mais sujo e mais mal freqüentado. Estava muito mais bêbado também. E os olhos do homem no qual ele atirara estavam muito mais nítidos em sua memória. Dois terços de uma garrafa de whisky e aquela coca toda que havia pego não ajudavam.

Sua visão estava embaçada, porém enxergava muita coisa. Precisava ir ao banheiro. Chegou, entrou em um reservado, abriu o zíper e mijou. Depois disso, baixou a tampa, espalhou o pó branco sobre esta e ajeitou para si três carreiras. Ao final da terceira, sentiu um soco no estômago, que vinha de dentro, e apenas teve tempo de abrir a tampa e vomitar. Ao olhar para o que saía de sua boca, viu a cor do malte e sangue.

Repentinamente, Paco deu-se conta de sua situação. Estava ajoelhado no chão de um banheiro imundo, sentia seus joelhos úmidos, não sabia do que, estava com a cabeça enfiada em uma privada encardida, cheia de mijo na borda, enquanto vomitava, ação que arrancava lágrimas de seus olhos, arranhava sua garganta, e levava esgoto abaixo não só sua bile, mas também o pouco amor-próprio que ainda lhe restava.

Ao fundo de tudo isso, no sistema de som do bar, ecoava a voz de Frank Sinatra, cantando “My Way”...

Ele havia chegado ao fundo do poço e ainda cavado um pouco mais.

Ela parou, voltou, olhou para ele e, com uma leve surpresa no rosto, perguntou:

- Você realmente não lembra?

- Não – sua reação foi tão natural que parecia que ele já estava acostumado a isso – você falou em tentativa de suicídio. Como assim?

- Eu não sei se estou autorizada a falar... Creio que o doutor Alfredo poderia lhe explicar melhor.

- E quando ele vem?

- Daqui umas três a quatro horas recomeça o plantão dele.

- E você vai me deixar assim, esse tempo todo, sem eu saber o que aconteceu comigo?

- ...

- Tudo bem Isadora, eu sei que você não pode...

Ela voltou, sentou aos pés da cama dele e lhe olhou.

Aqueles olhos... Cheios de piedade, necessidades, força...

- E tu só fazes o que lhe deixam, Paco?

“Porra, porra, porra!” Era o que passava pela cabeça de Paco enquanto ele rolava em sua cama. Estava calor, e o biorritmo acelerado pelo pó só fazia com que ele suasse ainda mais, fazendo com que sentisse o cheiro azedo e úmido do próprio suor já velho no corpo, fazendo-o se enojar ainda mais de si mesmo. O odor impregnado de vômito nas suas roupas não melhoravam o quadro.

“Pra que, pra que?” Precisava ir ao banheiro. Levantou-se da cama, tendo que apoiar-se na guarda-roupa, com tamanha violência que soltou a dobradiça da porta, a qual necessitaria um conserto amanhã, mas que não seria realizado, pois Paco foi ao banheiro, e lá mijou mais uma vez com a cabeça pendendo para a frente, fazendo com que seus olhos se fechassem a cada oscilar da testa.

“A que ponto eu cheguei?”

Os olhos eram nítidos. Odiosos, frios.

“A que ponto?”

Sentindo sede, foi até a cozinha. “Como eu me mataria? Um corte nas veias exige frieza para ver a vida escorrer pelos pulsos. Um tiro na boca ou pular de um prédio exige a resolução rápida... Nada que se enquadre em mim.”

Paco, porém, estava no estágio em que não se responde mais por si na bebedeira. Aquele em que se passa vexame em festas, e não se lembra no dia seguinte. O caso dele, entretanto, não era defecar no vaso de gerânios da tia.

Ele bebeu água direto do gargalo da garrafa e ia sair da cozinha quando sua mente embriagada deu um estalo. “O forno! O gás primeiro faz dormir...” Paco foi até o fogão, abriu a porta do forno, e ligou o gás com força total.

Ao tentar enfiar a cabeça dentro, escorregou, bateu com a cabeça na borda do fogão, quebrou a porta do forno que estava paralela ao solo, por estar aberta, e derrubou o fogão todo, acordando o vizinho de baixo.

- ... e foi isso que achamos que aconteceu, Paco.

- Agora que falou, começo a me lembrar de algumas coisas. Mas eu nunca iria me matar.

- Não tem cara de quem faria isso mesmo – ela falou baixo, desviando seu olhar do dele...

Ele a olhou, enxergou sua nunca e aqueles pequenos fios de cabelo da nuca que não ficavam presos no seu coque de enfermeira, com aquela pele que parecia tão sedosa e convidativa, e sentiu tentado a encostar nela, porém sabia que não faria isso, pois não era de seu feitio esse tipo de coisa.

Mas ele fez.

Com mais carinho que lascívia, Paco tocou na nuca de Isadora com a ponta de seus dedos, e pode quase que sentir o seu perfume com a mão. Ela reagiu de uma forma inesperada para ele, apenas contraindo levemente os ombros e sentindo aquele toque humano.

Coisas como essas ocorrem em segundos e ficam para sempre marcados na pele, como uma cicatriz, e com eles não foi diferente.

Isadora de um salto levantou-se e, como se nada tivesse ocorrido, pediu licença e saiu rapidamente do quarto. Ao contrário do que se possa imaginar, Paco não ficou chateado, pois ele sabia que a havia tocado não apenas na pele, pois pela primeira vez, desde a sua curta convivência, ela não o olhara nos olhos.

Ela sabia em quais olhos devia e não devia olhar.

Vinte - Paco 02

2008-07-12T17:56:00.001-03:00

O dono do mercado levantou os braços e fez uma cara que mais demonstrava raiva que medo.

- Muito bem bigode! Fica quietinho que não dá nada!

Enquanto Ernesto mantinha o cara na mira, Paco recolhia o dinheiro da caixa registradora, rapidamente. Terminado isso, ele virou-se e precipitou-se para a porta, quando ouviu a voz que veio de trás dele:

- Quando a gente acabou com os comunistas no porão, devia ter matado os vagabundos que nem vocês junto! – e então Paco ouviu o tiro.

A coisa toda aconteceu em segundos, mas para ele foi uma eternidade.

Após ouvir o tiro, Paco olhou para Ernesto caindo de joelhos, com uma mancha vermelha no peito. Instintivamente, virou-se e viu o dono do local com uma arma na mão.

E Paco atirou uma vez.

Duas vezes.

Três vezes.

Com o impacto dos tiros, os braços do bigode levantaram-se e ele foi de costas contra o armário atrás dele. Como acontece nessas horas, os pensamentos de Paco estavam lúcidos e rapidíssimos, e ele pensou em olhar nos olhos do outro. Se lembrou das palavras de Cujón, e resolveu não olhar. Porém, a curiosidade humana é mais forte que a consciência.

Paco olhou nos olhos do homem no qual ele atirara. E entendeu.

Eram olhos cheios de desespero e raiva, e todo o seu rosto se contorcia nitidamente não por dor, mas por ódio, como se o dono deles pudesse voltar do inferno para buscar aquele que lhe matou.

Paco virou-se e saiu correndo do local.

Depois do comentário dela, ele não conseguiu dizer nada. Pensou em justificar-se, dizer alguma coisa, mas, além de não ter o que dizer, não devia nada disso a ela.

- Não acho que preciso de terapia.

- Não sou eu nem o senhor que vamos decidir isso, seu Paco.

- Paco.

- Perdão senhor?

- Apenas Paco, não devo ser muito mais velho que você. Não faço questão da polidez... Você não me disse seu nome.

- Isadora senhor, e eu não faço questão da intimidade.

Ela pegou pesado, e percebeu. Ele não estava dando em cima dela, estava apenas tentando buscar alguma espécie de contato humano, e só então a enfermeira entendera isso.

- Desculpe senhor, às vezes nós temos que ser assim porque algumas pessoas se excedem, mas não é o seu caso.

- Tudo bem Isadora, eu entendo.

Ela olhou para ele, que estava com a cabeça baixa, e notou seus olhos mareados.

Enquanto corria, Paco tirou seu capuz, tirou o dinheiro do saco plástico, colocou as notas de qualquer maneira no bolso e atirou o resto num lixo qualquer pela rua. E os olhos não saíam de sua cabeça.

Começou a andar, e entrou em um bar. Precisava tomar alguma coisa.

- Me dá uma dose de doze anos – pediu ele, sentando no balcão.

Ao chegar a dose, ele virou.

- Outra!

Nessa ele foi mais devagar, porém aquela primeira, junto com tudo que passava na sua cabeça, começaram a subir no seu estômago. Mal dando tempo de chegar à privada, Paco colocou pra fora todo o conteúdo do seu estômago, junto com a bile que estava lá. Ele tossia, seus olhos lacrimejavam e a garganta ardia.

Ele queria morrer.

Acostumada às mais diversas reações, a princípio Isadora não se incomodou com aquelas lágrimas, mas a conversa deles começou a vir toda em sua cabeça e ela se sentiu culpada por aquilo. Não era, mas ela não sabia.

- Seu Paco...

- ...

- Alguma coisa que eu possa fazer pelo senhor?

Levantando o rosto, seco e sem sinal algum de algo que pudesse ter acontecido, ele respondeu de maneira firme:

- Por enquanto eu creio que não, Isadora, obrigado.

- Se o senhor precisar, toque a campainha, virei rapidamente – disse ela saindo.

Quando a enfermeira chegou até a porta, abriu-a e, quando estava para sair, ouviu Paco dizer:

- Isadora... Como eu vim parar aqui?

Dezenove - Paco 01

2008-07-12T17:38:00.002-03:00

Paco abrira os olhos. Primeiramente não sabia onde estava, mas logo adivinhara. Paredes brancas, teto alto, luzes fortes e, estando deitado numa maca com um soro espetado em seu braço, só podia estar em um hospital, ainda mais depois dos últimos acontecimentos.

- É aquele mercadinho da Luís Mafra, Paco, que acha?

- Aquele do bigodudo antipático?

- É.

- Bem que ele merece. Não gosto de fazer isso com pessoas que parecem boas. Aquele cara tem algo que sinceramente não me agrada...

- Então...

Ele ouviu a porta abrir, continuou deitado, estava um pouco tonto. Ela veio até ele e viu que estava acordado.

Os olhos dela!

Até hoje Paco não conseguiria dizer a cor, dependia de como ela lhe olhava. Podia ser verde, azul, mel, escuro... Podiam não ser...

Independente do que estivesse passando pela cabeça dele, a enfermeira lhe deu um sorriso reprovador e irônico:

- Então resolveu não dormir para sempre... – falou ela, mais para si mesma do que para ele.

- Desculpa, não estou entendendo...

- Nada não senhor – seu tom era mecânico – gostaria de lhe fazer algumas perguntas, para preenchermos seu cadastro aqui no hospital...

“Nunca olhe nos olhos deles!” Enquanto Paco conferia se sua arma não dava volume à sua roupa, lembrava-se dos conselhos do Cujón, seu antigo mentor em sua, digamos, profissão. “Se precisar atirar, e acertar, nunca olhe nos olhos deles!”

Paco nunca precisara, mas confessava que nutria uma certa curiosidade em relação a isso. Mais para saber o porque de seu antigo amigo lhe repetir tanto essas frases do que por maldade ou desejo gratuito de destruição.

- Não é hora de ficar pensando no que passou – repetiu para si próprio no espelho – hoje é dia de ação!

Saiu de casa e se encontrou com Ernesto, que planejara o golpe.

- E aí Paquito? Firmezinha?

Paco não gostava muito da confiança que Ernesto achava que tinha. Em seu ramo, não podia confiar nas pessoas, ainda mais quando estas usavam gírias escrotas.

- Bem, bem sim Ernesto.

- Ta tudo combinado então né Paco? Prefere repassar mais uma vez a parada toda?

- Não Ernesto, entendi da outra vez já. Uma vez é suficiente.

- Tá, tá... Bora moleque!

Desceram pela rua e avistaram o mercado. Ele era simples, lembrava um daqueles secos e molhados de antigamente, com apenas um balcão e as mercadorias atrás do atendente do balcão.

Passaram pela frente do mesmo uma vez e viram que estava vazio, apenas o velho bigodudo atrás do balcão. Na volta, Paco sentia-se apreensivo e ansioso. Uma noite em claro entre o whisky e a coca não ajudavam muito no processo, mas vivia-se. A menos de 10 metros da porta, eles colocaram a máscara de lã que traziam nos bolsos, sacaram a arma, e, ao entrar, Ernesto gritou:

- NÃO TE MEXE BIGODE! É UM ASSALTO!

- Nome?

- Como?

- Seu nome senhor...

- Paco Rodriguez Silveira.

- Paco... é nome mesmo isso? – hum, ela era humana afinal.

- Sim, minha mãe é chilena.

- E seu pai?

- Do mundo, não o conheci.

Um silêncio constrangedor envolveu a sala, ele notou até um sinal de arrependimento por parte dele, mas que logo se desfez e virou impressão.

- Idade?

- Vinte e seis.

- Usa algum medicamento?

- Não.

- Alguma substância química?

Agora foi a vez dele ficar constrangido.

- Não... Nada com freqüência.

Ela o encarou com curiosidade.

- Seus exames não demonstram isso senhor – ela fez um muxoxo com aqueles lábios que estavam hipnotizando Paco – mas isso não me diz respeito. Porém, o doutor Alfredo quer recomendar sessões de terapia para o senhor, e lá seria interessante sua sinceridade.

- Terapia?

- É normal depois de uma tentativa de suicídio senhor.

Dezoito

2008-05-11T15:38:00.000-03:00

Três homens em um funeral
bêbados (lógico)
chovia.
Como em todo bom funeral doloroso.

Três homens em um funeral na chuva.
Um tem guarda-chuva.
Um usa capa.
Outro tem a alma enlameada.

Uma mulher desce sete palmos.
Um bêbado soluça (de dor?).
Um bêbado chora amargamente.
Outro recolhe sua dor.

Caem as pás de terra.
Um ébrio vai embora.
Um ébrio não sabe onde ir.
Outro pensa na efemeridade da vida.

Fecha-se o buraco.
Um foi apaixonado.
Um amou.
Outro viveu sua vida.

Dezessete

2008-05-11T11:19:00.000-03:00

Era uma quarta (ou seria segunda? tanto faz) a noite e lá estava eu sentado em minha casa, ouvindo algo bom e bebendo alguma coisa amarga com graduação alcoólica acima dos trinta por cento. Dentro deste momento de paz comigo mesmo, chega meu amigo Aureliano, que era sempre bem-vindo.
- Fala Campe! Qual é a boa?
- Olha Arcádio - era um trocadilho horrível que pouca gente entendia e só eu gostava. Por isso mesmo usava – ainda não sei. To meio baleado e tenho que trampar amanhã cedo.
- Ah, pára! Vamos sair, tô com uns esquemas aí. Vamos na casa de uma amiga minha!
Conhecendo o Aureliano até já imaginava que tipo de amiga seria. Mas, vendo ele minha hesitação e me conhecendo bem, logo falou:
- É aquela menina que eu conheci naquela festa semana passada!
- Que festa? – memória boa não é algo presente em mim. Álcool em demasia, creio eu, mas quem bebe pra lembrar?
- Aquela na casa daquele cara que você e o Josias ficaram esperando o cara embaixo do prédio dele com dois paralelepípedos nas mãos... E isso porque ele encheu o copo de vocês pela metade.
Lembrava de algo assim. E acho que lembrava da menina.
- Não era aquela de blusa rosa escrita “alguma coisa fofa” girl, que parecia um pogobol né?
- Não! Essa tava dando em cima de ti, lembra?
- Ih caralho, é verdade!
- Então, era a que tava na turma do lado da gente ali.
- Ah! Uma de blusa prateada? – nem sei se tinha alguém de blusa prateada.
- Não, não era a feia – e não é que tinha? – era a bonitinha. Não era a loira suicida, era a que tava vomitando no dia...
- Hum, acho que sei – não tinha a mínima idéia, mas não tava a fim de ficar naquela agonia de rememorar e ficar naquele sofá amnésico por mais uma meia hora ou mais, discutindo detalhes nem um pouco importantes.
- Então, vamos lá?
Não tendo nada melhor pra fazer, fui.
No caminho eu e Aureliano fazíamos a via sacra, parando de posto em posto para comprar cerveja, e olha que a casa dela era longe.
- Chegamos Campe – disse o meu singelo amigo todo animado, estacionando na frente de um prédio.
- Hum, legal – eu estava com sono, e praticamente embriagado.
Chegamos na portaria e ele pediu para o porteiro:
- Susana do 215, por favor.
O porteiro com uma cara de sacana, nos olhou de alto a baixo e, com aquela boca que sempre cospe ao falar, disse:
- Hum. São os amiguinhos de hoje?
Nós dois ignoramos o comentário. Era isso ou espancar o cara.
Ao chegar na porta do apê, ela já nos esperava:
- Oi rapazes, entrem – deu um beijinho no rosto de cada um – ali tem cerveja e uísque, fiquem a vontade.
Aureliano foi direto na cerveja enquanto eu preferi o 8 anos, que no caso presente, não passava de 4 anos. Vai assim mesmo.
Ela estava no quarto e gritou:
- Sentem e fiquem a vontade, já estou chegando.
Ao fundo tocava algum tipo de música eletrônica lenta ruim, e a iluminação estava à meia-luz. Aquilo tudo era muito estranho, mas como meu eterno parceiro estava curtindo à beça, fiquei quieto.
Nisso, ela sai do quarto.
De calcinha, sapato de salto alto, algo parecido com um baby doll e dançando alucinadamente, vindo pra cima do Aureliano, e me deixando sem entender mais nada.
Resolvi beber mais.
Quando me dei conta, ela estava sem a calcinha sentada na cara dele, em movimentos pélvicos, e por mais estranho que pareça, aquilo não me excitava, eu só tava meio perdido. Nisso, ele tira a cara de lá e diz:
- Agora é a vez do Campe, vai!
Nisso ela vem e abre as pernas em cima de mim, colocando minha nuca contra o encosto do sofá.
Ok, ela tinha uma bunda esculpida a mão, e pernas melhores ainda, mas eu nem a conhecia, e o Aureliano tinha acabado de lamber tudo por ali.
- Isso é hora de ter nojo? – pensei comigo mesmo.
E fui.
Fiquei ali por uns 25 minutos – na verdade não devem ter sido 3, mas deixa pra lá – quando ela sai de cima, vai pra frente de nós dois dançando e diz:
- Tá garotos, agora o resto tem que pagar mais 150 reais.
A ficha caiu. Estávamos numa zona. Santa ingenuidade Batman!
- Não, acho que vamos ficar por aqui mesmo – disse Aureliano – bora Campe?
- Ah não! – ela gritou – antes vocês tem que me pagar o strip!
- Paga ela aí Campe...
Filho da puta! Eu tinha cinco reais no bolso!
- Porra Arcádio! To sem grana cara!
- Eu também...
- O que? – ela se transformara – vou ligar já pro Amadeu!
Resolvi não ficar lá pra descobrir quem era o Amadeu, num pulo, levantei e abri a porta, e corri, ouvindo os passos pesados de Aureliano atrás. Apesar de estarmos no sexto andar, fomos pela escada e quando chegamos fora do prédio, ouvíamos ela berrando pela janela:
- Filhos da puta! Eu acho vocês! Mando matar.
Entramos correndo no carro, e assim que arrancamos, eu só conseguia dizer:
- Caralho! Seu merda! Puta que pariu! – e demais coisas do tipo.
Aureliano ria, ria como nunca, com todos aqueles seus dentões para fora.. Me dei por vencido e comecei a rir também. Ele era um filho da puta, mas era o meu filho da puta.
E seguimos pela noite, como em tantas outras, como anjos bêbados e loucos, errando dentro da nossa pureza, e deixando nossa consciência se acertar com o nosso desejo.

Dezesseis - Banzo

2008-04-25T23:19:00.002-03:00

Estávamos eu e Clara uma noite qualquer na varanda do seu prédio. Isso acontecia mais ou menos umas duas semanas antes de eu pedi-la em casamento, e estávamos de bem um com o outro. Tínhamos acabado de fazer sexo, e estávamos nus na rede dela, banhados apenas pela luz de uma lua azulada que teimava em aparecer.
Eu bebia um oito anos e ela fumava seu eterno cigarro pós-sexo, e nada falávamos, apenas nos embriagávamos com a presença um do outro, com o calor de nossos corpos e aquela sensação maravilhosa de não ser obrigado a conversar se nada se tem pra falar.
Porém, melhor que ninguém, ela me conhecia. Eu me entregara, estava quieto por tempo demais, e com o olhar perdido demais.
Banzo.
- Que tu tem? – perguntou ela, circulando os dedos na minha barba.
- Nada não, divagando...
- Sobre...
Ela sempre arrancava as coisas de mim.
- Algumas coisas que aconteceram ultimamente.
- Entre a gente?
- Lógico que não Clara, entre a gente tá tudo legal. Outras coisas.
- Ui! Odeio quando tu se enrola assim! Fala logo! – ela logo perdia a paciência comigo.
- Calma! – tomei um gole - Nas coisas que aconteceram entre eu e os meus amigos.
- O que que tem?
- Ah Clara, tu sabe! O distanciamento que eu tive deles, esse tempo complicado que eu tive que morei fora, tudo isso...
- Tu ainda tá nessa? Campe... Enquanto não tirares isso da tua cabeça, e não for atrás deles, sabe que não adianta ficar remoendo. Só vai te dar uma úlcera isso.
- Eu sei, eu sei, já me disse isso uma centena de vezes... Mas eu tava pensando comigo e foi tu que quis que eu falasse.
- Já quer começar a brigar?
- Lógico que não...
Emudecemos ambos, quando ouvimos a porta da varanda do apartamento de cima se abrindo. Era o saxofonista anônimo. O vizinho de cima de Clara tocava sax na varanda algumas noites, e nas suas pausas, ouvíamos o barulho das pedras de gelo sendo giradas no copo. Suas músicas eram tristes, melancólicas, mas poderosas. Sempre ficávamos imaginando quem era ele. Se era um cara realmente triste, que vivia sozinho e ali dissipava sua miséria, sua tristeza, suas tendências suicidas, seja lá qual fosse o problema. Por outro lado, poderia ser um cara tranqüilo, com família, feliz, que gostava de músicas tristes. Eu e Clara sempre ficávamos com a primeira opção. Além de mais poética, combinava mais com a gente.
Ele começou a tocar um blues antigo, daqueles nascidos nos dormentes das estradas de ferro da Lousiana, e nos trouxe um certo alívio, pois nosso silêncio naquele momento era constrangedor.
Banzo.
- Clara...
Ela apenas me lançou um olhar reprovador, enquanto apontava com os olhos para cima. Eu entendi e fiquei quieto.

Don´t say I love you, because I won’t hold you

A música enchia o quarteirão naquela noite quieta, enquanto enchia minha cabeça ao mesmo tempo.
Clara então se virou, e começou a passar a mão ao lado da minha cabeça, correndo os dedos entre os meus cabelos. Além disso, me olhava nos olhos e enxergava coisas que só ela podia. Que só a ela eu mostrava. Meus medos, minhas fraquezas, as âncoras que amarravam a minha vida. Pra ela, eu desmontava minha casca, por mais que ela muitas vezes não demonstrasse se importar muito.
Ela tragava o cigarro, soltava a fumaça e mantinha um sorriso nos lábios, que eu, o tão esperto eu, não sabia dizer se era compaixão ou cinismo.
O tão corajoso eu não tinha coragem de perguntar.
- Nando – ela sussurrava – lembra daquela música “o tempo andou mexendo com a gente sim...” A gente muda querido...
- Mas é impossível que mudemos tanto.
- Não é o quanto mudamos, mas o que mudamos...
Clara, sempre ela.
Sempre tão odiosamente certa.
Tão bonita.
Tão ela.
Eu nunca a entendia, era preocupado demais com as minhas próprias vontades e necessidades, foi por isso que alguns dias depois a pedi em casamento.
Por não a entender, a perdi. Deus! Como pude ser tão estúpido? Tão egoísta? E mesmo tendo entendido, como pude persistir no erro?

Banzo filho da puta.

Quinze

2007-12-24T14:28:00.000-02:00

Saí um dia um pouco mais cedo do trabalho e parei em um bar no calçadão para tomar uma cerveja após um dia pesado de labuta. Sento em uma daquelas cadeiras de plástico, peço uma gelada e um oito anos e me coloco a pensar na vida.

Vejo as pessoas sempre correndo, com algo a fazer, a pagar, a comprar, a entregar, a receber, a vida de alguém pra foder (mesmo sem saber), e toda aquela corrida louca que faz a máquina da humanidade rodar e deixar todos loucos e fodidos, enquanto alguns, como Clara, aquela vadia, fugiam e deixavam os outros para trás, restando sempre a dúvida de quem está certo, se é que alguém pode estar.

Depression is a fundamental state of being
It doesn’t really matter how my day has turned out
I always end up living in this world of doubt

E enquanto todos corriam, sabe-se lá para onde, eu ficava sentado e o álcool ia aos poucos diluindo meu cérebro naquela anestesia única que só a bebida proporciona, e criava aquele mundo único e só meu, que me fazia pensar em várias coisas. Um dos maiores prazeres que pode existir, é o ato de se embebedar sozinho, e se dar ao luxo de divagar. A bebida é uma amante, e os goles são como beijos. Tem aqueles que são puro prazer, aqueles que machucam, os que servem para coroar uma alegria, ou pra afogar um puto momento de tristeza, tem também os que servem para machucar alguém, ou pior ainda, a si próprio. Tem até aqueles infames que trazem dor de cabeça no dia seguinte.

Um viva àqueles que encontram algo para a sua vida! Seja lá o que for.

Catorze

2007-11-06T23:08:00.001-02:00

Henrique era meu amigo argentino. Conhecemo-nos em Buenos Aires, quando fui passar umas férias por lá. Possuíamos ideais em comum, bebíamos de igual pra igual e tínhamos um gosto diferenciado por mulheres. Brigas eram difíceis entre nós. Há seis meses ele morava no Brasil e já tinha um português. Volta e meia nos encontrávamos para tomar unas cervezas e lembrar nossos bons tempos de adolescente pelas calles da capital argentina.

Em uma noite qualquer, estávamos em um dos bares da vida, conversando, relembrando:

- Ê Campe, recorda-te da Maruja la Cachonda?

- Cara! Como eu iria esquecer? Aquela desgraçada me fez comer o pão que o diabo amassou. Lembra que dormi duas noites na calçada da casa dela, só para que ela viesse falar comigo?

- Sí, sí! Mas ela fazia valer a pena qualquer sacrifício, no és verdad?

- Se é. Se bem que aquelas garrafas de whisky barato ajudavam no sacrifício!

- Haha! Verdad Campe, verdad.

- Inclusive, foi na segunda noite que eu fui para o centro da cidade e fui preso por querer fazer uma serenata, lembra?

- Una serenata não, estavas a matar todos os perros que estavam na rua, com seu ganido monstruoso...

- Ah! Sai daí ô Luciano Pavarotti!

- Hahaha...

E assim íamos, entremeando histórias com risadas.

Entretanto, como nem sempre se tem a paz desejada, logo chega o Edgar. Cretino da pior espécie. Trepava com mulheres, comentava todos os detalhes e no final arrematava com um “vagabunda”, coroando com uma cara de desprezo. Além disso, havia pisado na bola comigo algumas vezes, e hoje quando me cumprimentava ou passava por mim, não conseguia me olhar nos olhos. Um moleque. Edgar conhecia Henrique por meu intermédio, e como era normal dele, já se achava o melhor amigo do mundo.

- Henrique! Rapaz! Como tá? – Edgar berrava enquanto batia nas costas de Henrique, que também não gostava dele.

- Bien, gracias – respondeu ele num muxoxo.

- Fernando... – disse ele baixinho, me estendendo a mão e olhando para o lado.

Eu não estendi a minha. Ele continuou com a mão estendida e me olhou de maneira inquiridora.

- Olha na minha cara quando me cumprimenta – falei rispidamente.

- Que é isso? – perguntou surpreso.

- Nada, só se comporte como homem, me olhe na cara.

Várias vezes tinha tentado conversar com ele, mas ele não quis, então desisti e passei a tratá-lo secamente.

Ele se sentou na lateral de nossa mesa e começou a falar com Henrique, posicionando-se de costas para mim.

E começou a defecar pela boca.

Ele falava, falava, e eu desliguei meu cérebro. Fiquei com pena de Henrique, mas ele sabia se virar. Nossa conversa estava arruinada de qualquer maneira.

Do nada, enquanto escutava ao longe aquela voz irritante, uma coisa começou a se embolar no meu peito. Uma agonia excruciante me tomava, comecei a passar as mãos no rosto, e a coisa se espalhava pelos meus ombros e a minha cabeça parecia que iria explodir. Olhei para aquela cabeça que estava na minha frente, seu cabelo preto e curto, uma cabeça fina, e a garrafa de cerveja pela metade ao lado. Peguei a garrafa, senti seu peso, sua textura, ajeitando-a à minha mão e...

... tudo apagou por breves instantes. Subitamente senti minha mão cortada pelos cacos da garrafa, e via Edgar tombar ao chão, com a cabeça aberta, e o sangue se misturava com a cerveja choca no chão do bar, formando um arabesco doentio. Tudo parecia um momento eterno, se não fosse pelo grito de Henrique:

- Basura de mierda! Carajo cabrón! Que haces?

Eu não sabia. Me sentia bem.

Henrique me pegou e me tirou do bar, precisávamos ir embora dali. Já longe, ele me pergunta:

- O que tu fez? O QUE TU FEZ?

- Nada pior do que fiz com aquele cafetão da rua Corientes, lembra?

- Lembro... – Henrique gargalhou – até hoje ele baba um pouco ao falar, haha!

- Sério! Não tive notícias dele depois daquilo.

- É, passou umas semanas internado, mas nada sério, a não ser pela baba.

- E cá pra nós. Edgar mereceu.

- Piensando bien, foi até tarde.

Continuamos a andar, precisávamos achar um bar aberto.

Semanas depois, soube que Edgar estava no hospital, bem. Só não sabia ainda se babava.

Treze

2007-10-27T01:38:00.000-02:00

Nem só de mesquinharia e auto-desprezo vive um homem, entretanto. Lembrei-me agora de outra história, que envolve também uma ex-namorada (sim, sempre elas). Flávia fora uma das primeiras mulheres da minha vida. Eu era novo, ela um pouco mais, e dessa maneira nos entendíamos.
Nosso namoro era diferente do que eu tinha com Clara, era um namoro de casa de pais, passeios em shoppings e cinemas a tarde, mas dentro de nossa ingenuidade, nos dávamos bem.
Eu era um cara diferente para ela. Vinha de outra cidade, era um pouco mais velho (já estava na faculdade e ela saindo do segundo grau), tinha uma banda, uma postura diferente dos caras que a cercavam. Além da inteligência e da beleza de sempre, óbvio.
Nesse contexto, vivemos por volta de dois anos, dois anos e meio juntos, porém, um dia acabou. Até certo ponto, a coisa toda ocorreu de maneira civilizada. Ela trouxe minhas coisas que estavam na casa dela, como algumas roupas, que deixava lá para os fins de semana, alguns livros, filmes, e outras bugigangas mais que se acumulam ao longo do tempo na nossa vida.
Depois disso, ela me ligou algumas muitas vezes, pedindo para voltar, mas eu estava resoluto. Não adiantava, a coisa toda não iria rolar, e era um erro insistir, mas ela não enxergava isso, e eu compreendia, já estive do outro lado da moeda, por isso, procurei ter toda a paciência do mundo.
Certo dia, em um telefonema dela, lhe disse que me relacionava com outra pessoa. Na época, não era nada sério, mas ela não quis saber, simplesmente desligou o telefone, resolvida a sumir da minha vida. Em um primeiro momento, fique aliviado, pois os telefonemas pararam, e certa paz veio à minha vida.
Pouco tempo depois, já psicologicamente preparado, fui abrir as caixas que ela trouxera com minhas coisas. Tirando tudo de lá, sento falta de algo: meus discos do Elvis. Aí não!

You can do anything but lay off of my Blue suede shoes.

Resolvi dar algum tempo para a poeira baixar, depois iria atrás de meus discos, porém nesse meio tempo, Flávia começara uma verdadeira campanha interna de ódio à minha pessoa, como mudar de lado na calçada ao cruzar comigo na rua. Pelo que eu soubera através de terceiros, ela achava que eu a tinha traído, além de não suportar a dor da rejeição, ou algo do tipo.
A verdade, é que ela gostava ainda de mim. E não digo só pelo que eu acho, várias outras pessoas que nos conheciam diziam o mesmo. Complicado, mas o que eu podia fazer? Deixar de lado o que eu sentia e me anular? Não, não estava nos meus planos...
Por uma ironia do destino, a encontrei numa parada de ônibus numa noite qualquer. Após titubear alguns instantes, fui falar com ela:
- Flávia...
Ela virou o rosto, como se eu não estivesse ali.
- Escuta – disse calmamente – preciso falar contigo.
- Eu não tenho nada pra falar com você! – latiu ela.
Olhando firmemente pra ela, e falando de uma maneira séria, insisti:
- Se quiseres que todos aqui no ponto também ouçam, você quem decide.
Percebendo que eu falava sério, ela deu alguns passos para trás e começou a prestar atenção.
- O que você quer? – ela vociferava pelos olhos.
- Quero os meus discos de volta – resolvi ir direto ao ponto. Educação e bom senso não seriam muito apreciados no momento.
- Não tem mais – se expressar não era uma das qualidades dela, ou talvez apenas estivesse nervosa ou desnorteada. Se bem que ela sempre fora um pouco tímida.
- Como não tem mais?
- Não tem mais. Eles não estão mais comigo.
Eu não podia acreditar.
- E onde eles estão Flávia? – eu quase berrava.
- Eu doei, junto com algumas outras coisas suas que ficaram lá em casa.
Nem lembrava das outras coisas, então não me fariam falta, agora, os discos... alguns eram importados, nem se achava no Brasil.
- Você não podia ter feito isso...
Reunindo todo o desprezo e o prazer que só a maldade e a vingança executada podem dar em um só olhar, ela falou:
- Mas eu fiz...
Fui embora.
Eu precisava fazer alguma coisa, nem era pelos discos, mas pra não deixar barato. Eu tinha sido o mais sincero possível com ela, e tinha sido vítima de um golpe baixo, muito baixo.
Meu desejo não tardaria a se cumprir.
Outra noite da vida (sim, a noite é mágica e nos suga, nos puxa, e não larga), passo em frente a um bar conhecido, quando a vejo lá dentro, sentada em uma mesa sozinha.
Era hoje!
Entrei no bar, e antes que ela pudesse ir embora, me sentei em sua mesa:
- Flávia...
Ela ameaçou levantar, quando eu segurei sua mão e disse:
- Preciso falar contigo. É muito importante.
Ela nada disse, apenas ouvia. Olhei bem no fundo de seus olhos. Seria um golpe de mestre, um cheque mate na desvantagem de peças.
- Andei pensando esse tempo todo, na minha vida, nas coisas que aconteceram, em nós...
Os olhos dela cresceram. Segurei as duas mãos dela, me inclinei para a frente.
- E... milhares de dúvidas perpassam minha cabeça, mas uma coisa ficou clara pra mim. Quero você de volta.
Não é que a boca dela abriu, foi seu queixo quem despencou.
- N-n-n-nando... é verdade?
Levantei. Juntei toda a ironia e sarcasmo possível e falei:
- NÃO!

Amanhã acordaria de ressaca, mas acordaria feliz.

Doze

2007-10-25T17:40:00.000-02:00

“Eu sou um homem doente... um homem mau”.

Assim começa o livro “Memórias do Subsolo”, do meu caro Fiódor. A destrutividade e a miséria que o personagem se impõe, assim como a carga de sofrimento que ele próprio busca para si me faz pensar em certos aspectos moribundos da minha própria vida.

Desde que comecei a trabalhar no bar, tenho observado os mais diferentes tipos de pessoas, com as quais tenho que conviver quase que diariamente. É fácil observar as pessoas. Difícil é observar a si próprio. Creio que isso seja um pouco de receio de “olharmos dentro do abismo, pois senão ele começa a olhar dentro de nós”, como diria meu outro amigo, o Fred.

Dentro deste misto literário, já comecei a olhar várias vezes para dentro de mim. E assusta. O monstro é grande, e geralmente não o conhecemos, porém é essencial para uma vida plena nos acostumarmos com ele, pois não adianta querer domesticá-lo. Não cabe a nós.

Numa dessas curvas da vida, me identifiquei muito com o protagonista das “Memórias do Subsolo”. Vi uma pequena parte da minha pequenez, mesquinharia e insignificância. Minha podridão muitas vezes se encalacrava de tal maneira que me deixava cego ao que me cercava. E o monstro era feio. Vi como eu sou egoísta, preguiçoso e acomodado. E isso dói, de reconhecer. Pior ainda é querer mudar.

A grandeza da natureza humana contrasta significativamente com a sua podridão.

Onze

2007-10-19T16:22:00.000-02:00

Falando ainda em Werther, pensei nos sofrimentos de tal jovem. É sabido por todos que ele deu uns beijinhos na Carlota, nada fez a Alberto e se matou, sem nada fazer com seu amigo Guilherme e à sua mãe, a não ser um simples adeus. Isso porque era cabaço. Bem que Goethe diz que são os sofrimentos do jovem Werther, ou seja, piá pançudo.

Fico imaginando se nosso digníssimo Werther fosse um pouco mais vivido, qual seria sua reação ante tais fatos. Provavelmente ele mataria Alberto, passaria o rodo na Carlota e suas irmãs, depois voltaria para a casa de sua mãe e namoraria Guilherme.

Se bem que, podemos contar com a hipótese de Werther estar bêbado, já que ele abrira uma garrafa de vinho na noite do suicídio.

E se ao invés de uma só taça, ele tivesse entornado algumas garrafas? É provável que trocaria algumas coisas, tipo, passaria o rodo no Alberto, mataria Carlota e as irmãs e não se lembraria do caminho de casa, virando assim um mochileiro, precursor dos beats, mas na Alemanha.

Melhor parar de beber ou beber mais. É o meio-termo que mata...

Dez

2007-10-19T16:10:00.000-02:00

Após todos estes acontecimentos e lembranças desagradáveis, achei por bem tomar uma cerveja, para simplesmente espairecer um pouco, tornar a vida mais leve e ainda tinha uma ressaca do dia anterior para curar. O que me impedia então? Escolhi o pior bar que achei, e me sentei, para meditar um pouco sobre a vida.

Ao chegar a primeira garrafa de cerveja, passei a pensar em todo o trabalho que seria preparar uma bebida como aquela. Aferrei-me à uma adoração praticamente wertheriana da coisa toda, desde o plantio da cevada, a espera para crescer, e quando chegasse a colheita, jovens germânicas saudáveis e risonhas, com fartos seios que passariam tardes alegres de sol a colher a cevada nos campos, e ao final de cada dia de labuta, tomariam banho todas juntas, ensaboando-se mutuamente...

Maldito capitalismo, acabando com a poesia do mundo.

Nove

2007-10-17T15:41:00.000-02:00

Dava pra notar na voz dela que estava alterada, mas não demonstrava estar sentindo falta. Fiquei novamente vários dias sem falar com ela. Clara tinha a qualidade maravilhosa de ser orgulhosa, e dificilmente abrir mão do que pensava e do que colocava em sua cabecinha. Compreendia isso nela, respeitava e admirava, mas só eu sabia o quanto isso era difícil pra mim.

Indo ao trabalho numa certa manhã, encontro na rua Suzana, uma amiga em comum minha e de Clara.

- Campe! Quanto tempo cara!

- Pois é Su! Tenho passado uns dias meio estranhos, daí tenho preferido ficar em casa.

- É a Clara?

- ... também...

- Eu falei com ela esses dias. Ela tá bem, me contou o que houve...

- Ela falou tudo?

- Eu acho que sim.

- Ela não podia ter rido de mim daquele jeito.

- Foi só a risada Campe?

- Lógico que não, complicou tudo, mas não foi só isso. É a questão de eu quere que ela more comigo também.

- Mas ela não quer!

- Eu sei, por isso resolvi me afastar dela. Não tenho mais ligado, nem falado com ela. E ela, bem... tu sabes que ela também não faz isso.

- É, a conheço muito bem. Mas acho que cada um está certo dentro do seu ponto de vista. Ela não quer, foi sincera, tu também, e resolveste te afastar. Vamos fazer o que né?

- É Su... Eu ainda gosto muito dela.

- E ela de ti Campe.

- Mas aquilo tava me fazendo mal.

- Então. Repito: vocês estão certos.

- É. Tenho que ir, senão me atraso...

- Tá Campe. Vamos tomar uma cerveja uma hora dessas, não te isoles em casa!

- Pode deixar Su!

Nos abraçamos e seguimos nossos caminhos. Alguns dias depois, no bar, Amanda me chama:

- Campe! Telefone pra ti!

- Obrigado querida! – pego o telefone - Alô?

- Campe? É a Su.

- Oi! Diga!

- To preocupada com a Clara...

- Por que? O que aconteceu?

- Olha, lembra aquele dia que nos encontramos?

- Sim...

- Eu menti pra você. Ela não estava bem. Tava a cada dia cheirando e bebendo mais. Desconfio que estivesse usando outras coisas também...

Comecei a me preocupar também. Clara, por ser uma pessoa tão forte, quando se afundava, ia com tudo.

- E por que não me disse isso aquele dia Su?

- Eu vi que não estavas bem, não queria piorar as coisas pra ti.

- Porra Su! Quando tu falaste com ela?

- Faz uns dois dias. To tentando desde ontem a noite ligar pra ela, mas ninguém atende nem no apartamento nem no celular. O porteiro do prédio disse que viu ela entrar ontem a tarde, com sacolas cheias de bebida, e ela não saiu mais.

- E do que tens medo Su? Sabe como ela é. Quando não quer, não fala, não dá sinal de vida, some...

- Eu sei Campe, mas ela estava com umas conversas muito estranhas ultimamente...

- Que tipo de conversas?

- ...

- Fala Su! Que caralho!

- Nada não Campe, esquece. Deve ser coisa da minha cabeça mesmo. Tu tens que voltar ao trabalho né? Tchau!

- Não Su! Espera...

Ela desligara o telefone. O bar estava enchendo, não podia retornar a ligação. Algo dentro de mim me espetava e incomodava. Eu precisava falar com Clara. Não me importando com o movimento, liguei para o celular dela. Caixa postal. Liguei para o apartamento. Ninguém atendia.

Estava com um péssimo pressentimento. Precisava ir lá. Tirei meu avental, larguei minhas coisas na minha gaveta, falei para meu chefe que era um caso de vida ou morte e sem esperar a resposta dele, eu fui.

Corri as oito quadras que separavam o bar do apartamento de Clara. Cheguei na portaria, recobrei o fôlego e avisei ao porteiro que iria subir. Como ele já me conhecia, nada disse, apenas assentiu com a cabeça. Subi os dois lances de escada e bati na porta do apartamento. Eu tinha a chave ainda, mas não me sentia no direito de usá-la:

- Clara! Sou eu, abre!

Um silêncio absoluto reinava dentro do apartamento. Soquei a porta algumas vezes:

- CLARA!!

Algo dentro do meu peito me angustiava e sufocava, meu Deus, eu preciso vê-la, saber que tudo está bem, essa neurose do caralho corria pelo meu corpo transformando meu sangue em água, ou qualquer outra coisa do gênero. Não tinha opção, iria usar a chave.

Abri a porta, entrei na sala:

- Clara? Estou entrando. Preciso falar contigo.

Fui até a cozinha e vi.

Na pia, latas de cerveja, garrafas vazias, nenhum sinal de comida. Na mesa, uma seringa ao lado de uma colher queimada e uma vela. Junto a isso, duas carreiras preparadas, ao lado de uma nota de cinco enrolada, com duas garrafas de conhaque, uma aberta e um terço consumida. E no chão, o corpo de Clara, com as veias abertas, que esvaíram o sangue dela, que jazia coagulado no chão escuro da cozinha. Perto dela, a faca que usada para a sua libertação.

Peguei a nota de cinco, enrolei melhor, acabei com as duas carreiras, guardei a nota no bolso e levei as duas garrafas.

Nunca entendi o porque.

Clara, Clara...

Por tua causa, tomei um porre de conhaque.

Oito

2007-10-16T18:34:00.001-02:00

Não fora uma simples gargalhada, começara com uma risada muda, convertera-se em uma tosse surda, e acabara em um gargalhar alto, cortante.

- Campe! Morar juntos? De onde tirou isso, meu fofo?

Levantei e comecei a me vestir. Algo parecido com choro me embargou a voz.

- Nada, esqueça, foi só uma coisa que pensei – minha voz era séria, e demonstrava meu estado de espírito no momento. Algo que eu não desejava que acontecesse.

- Ah, ficou brabinho, foi? Vem cá vem, eu cuido de ti meu menino... – sua voz era doce, eu via que ela não estava querendo me prejudicar, porém não havia mais clima.

- Não Clara, preciso ir. Amanhã trabalho cedo.

- Isso nunca foi impedimento pra ti.

- É, mas hoje estou cansado – me aproximei dela e beijei-lhe a testa – tchau.

Enquanto saía, dei uma última olhada para trás, vi uma lágrima correr-lhe do olho, enquanto tirava um papelote branco da bolsa, junto com um cartão e uma nota de dez, e despejava o pó branco do papelote no criado-mudo e começava a preparar uma carreira. Fiquei preocupado se as lágrimas não cairiam sobre o pó.

Quando na rua, as lágrimas escorriam pela minha cara, e eu as enxugava freneticamente com as costas da mão, enquanto lembrava daquela gargalhada que tivera o mesmo efeito de um punhal enferrujado no rim. Perto de casa, um bar ainda estava aberto, resolvi parar pra tomar uma...

Dia seguinte acordei de ressaca, leve, mas de ressaca. A tristeza era pior que o efeito da cerveja no meu corpo. Como pudera ela rir daquele jeito?

Girl, I’m sorry, but I’m leaving

We both have fault, we bolt to blame…

Nos meus fones de ouvido, só músicas tristes. Na minha cabeça não pensava mais em ver Clara. Aquela situação toda de tê-la e não tê-la não me fazia bem. Eu a amava, e a queria só pra mim. Era um egoísmo da minha parte, mas era o que eu queria. Querer ir contra o que sentimos às vezes é muito complicado, a razão não é muito forte quando mais precisamos dela.

Uma semana passou, o trabalho no bar me ajudava a espairecer um pouco, e minhas bebedeiras noturnas solitárias ajudavam mais ainda. Nenhuma notícia de Clara. Ela não era de ligar, nem dar notícias. Eu também não iria fazer isso. Não dessa vez.

Eu vou rolar com os bêbados, pelas ruas imundas;

sob um céu de blues...

Baby, aonde está você, aonde você foi?

Eu me sentia péssimo, e não entendia o porque disso. Não era de sofrer assim por uma mulher. Me sentia triste, solitário, mas não sofria. Um dia desses, depois do trabalho, toca meu telefone:

- Campe? – era ela.

- Sim Clara, diga.

- Por que foste embora daquele jeito?

- Nada, tinha que dormir.

- Te conheço. Fala pra mim.

- Riste dos meus sentimentos de uma maneira que nunca imaginaria. Fiquei magoado.

- Me desculpa, mas me pareceu tão absurdo... Sabes muito bem que não é isso que eu quero.

- Pois é Clara, mas é o que eu quero. Te amo e quero viver contigo, ao menos tentar.

- Nando... Não sei se daria certo.

- Nem eu.

- Mas sinceramente não posso fazer isso, iria contra eu mesma.

- Então tá. Prefiro que não nos vejamos mais então.

- Tens certeza disso?

- Não, mas é o que eu penso.

- Se mudares de idéia, sabe onde me achar.

- Não mudarei. Tu és perfeita pra mim. Se não posso te ter por completo, prefiro não ter nada.

- Quanto egoísmo de sua parte.

- Descobri este lado recentemente.

- Eu gosto de ti Campe!

- E eu te amo – desliguei o telefone.

Sete

2007-10-15T21:39:00.000-02:00

Esse clima todo nostálgico com a visita à Sal, me fez relembrar vários episódios da minha vida. Entre eles o de Clara.

Clara foi minha namorada durante algum tempo importante na minha vida, assim como todos os tempos são quando passam em nossa vida. Clara era uma mulher fascinante. Consciente de sua feminilidade e beleza, inteligente, cheirosa, tinha um sorriso estatuante, um olhar de manhosa quando acordava, bebia bem e trepava melhor ainda. Quantas noites não nos resguardamos em nossa cama, loucos, inebriados e apaixonados, unidos apenas por nossa carne quente e fraca.

Com ela houve aquela utopia nonsense e maravilhosa de se querer estar junto para sempre, dividindo um mundo inteiro, e duas vidas esfarrapadas.

Clara era minha vida.

Certo final de tarde cheguei à sua casa com quatro garrafas de vinho, era inverno, e faria uma sopa para nós. Enquanto eu cozinhava, ela sentava comigo na cozinha e conversávamos, ao sabor das cervejas que haviam sobrado de outra epopéia íntima que vivêramos. Falávamos sobre Hollywood, Kerouac, Branca de Neve, Santiago do Chile, Marx, Rolling Stones, o que quer que aparecesse, enquanto nossas mentes se enchiam de cerveja e nossos corpos de desejos infindáveis, que se perdiam e se reencontravam em nossas veias e terminações nervosas. Muitas vezes eu não chegava a terminar o preparo da comida, íamos para a cama e ficávamos lá até a manhã seguinte, quando íamos beber nosso vinho.

Nunca disse à Clara que ela era minha vida.

Entretanto, ela nunca me perguntara nem pedira algo desse calibre, nossas liberdades fundiam-se aos nossos sentimentos, e eram quase plenos. Às vezes Clara ficava dias sem aparecer, sem dar sinal de vida, e eu, em minha agonia surda, ficava calado, apenas esperando. Não telefonava, não ia atrás, apenas me continha em aguardá-la.

Certa noite, na cama, eu estava deitado ao lado dela, de barriga para cima e com as mãos embaixo da cabeça. Ela, sentada ao meu lado, acendia um cigarro, e iluminava fracamente o quarto com a chama do isqueiro. Eu ainda tinha seu gosto em minha boca, e o cheiro pragmático de sua pele chegava em minhas narinas ocas, despertando em mim o desejo de levantar, abraçá-la e mordê-la, mas como muitas outras vezes me contive e falei:

- Clara...

- Diga.

- Podes me alcançar a cerveja?

- Claro...

Ela me entregara a garrafa, da qual eu tomei um longo gole para ver se a coragem não estava naquela garrafa.

Não estava.

Levantei e me sentei na cama, soltei um sonoro arroto e retornei à posição inicial.

- Clara...

- Hum?

- Tem uma coisa que eu to querendo te perguntar faz um tempo já.

- Pois pergunte oras!

Seu cheiro era inebriante, sufocante, extremamente excitante.

- Eu não sei como vais receber isso.

- Querido – ela passava a mão no meu cabelo – só vais saber se me perguntar, não é?

“CASE-SE COMIGO”, berrei dentro da minha cabeça, pra mim mesmo. Como minha boca não teve a mesma coragem, resolvi tomar mais um gole de cerveja. Me sentei na cama, de frente pra ela.

- E então, vai perguntar ou não?

- Clara, tu sabes o quanto eu gosto de ti...

- E eu de ti!

- ... e de estar, conversar, beber contigo...

- Sim, e sabes que a recíproca é verdadeira – disse ela com um pequeno sorriso desenhado nos lábios grossos e curtos.

- Eu andei pensando muito, muito em tudo isso, e queria saber se por um acaso... – as palavras não saíam.

- Por um acaso?

- ... nem que fosse por um tempo para testarmos, e tal, se tu gostaria de vir morar comigo?

Ela não respondera. Pusera o cigarro na boca, dera uma tragada, na ponta do cigarro um pequeno sol tomava vida na brasa. Fora uma longa tragada. Ela tirara o cigarro da boca.

E gargalhou.

Seis

2007-10-12T01:01:00.000-03:00

Domingo de manhã. Ressaca. Heavy, nua e frontal. Ressuscito e resolvo tentar por algo no estômago. Meu amigão velho de guerra não me decepciona e agüenta a metade do cachorro quente de ontem. Quando mais ou menos recuperado, resolvo visitar um velho amigo que o tempo, a falta de vivência e cagadas de ambos os lados afastaram de mim. Ele mora longe, sendo que decido pegar um ônibus. Faz tempo que não o vejo, e um certo embrulho no estômago me faz pensar que tipo de impulsividade me fez tomar essa decisão.

Ao chegar na casa dele, toco a campainha, sem saber se vou encontrá-lo ou não. Ele abre a porta e antes que diga alguma coisa, eu me adianto:

- Mishkin...

- Kirilov! Entra Campe...

Era um tanto quanto constrangedor, ou não, mas a coisa acontecia. Ele resolveu quebrar o gelo:

- Não esperava sua visita.

- Espero não estar atrapalhando nada.

- Não, ia ficar por aqui coçando mesmo. A que devo a visita?

- Nada de especial, estava por aqui. E resolvi vir para conversarmos.

- Sobre?

- ... nada de especial.

- Senta Fernando, vou pegar uma cerveja.

“Nada como uma boa gelada pra curar a ressaca”, pensei comigo mesmo. Meu amigo voltara com duas long necks já abertas, na qual eu tomei um longo gole, e senti uma leve ânsia, ao mesmo tempo que sentia meu estômago se assentar e então a cerveja ficara doce.

- Então Campe, como tá o trabalho?

- Ta bem cara, ta legal. Às vezes cansa um pouco, mas é tranqüilo.

- Uhum...

O silêncio era constrangedor, e a tensão era palpável. Resolvi jogar tudo à merda.

- Escuta Mishkin...

- Depois de todo esse tempo ainda me chamas de Mishkin.

- É. Escuta, sabes que gosto de ti pra caralho né?

- Eu também Campe.

- Pois é, e nos afastamos muito um do outro.

- Eu me comportei como um canalha muitas vezes, tu começou a ter outras perspectivas de vida. O tempo é assim meu caro, muda, distorce, corrói, melhora, mata, renasce... mas nunca volta atrás.

- Mas tu era um exemplo pra mim cara, alguém o qual eu queria ser igual.

- E?

- E...

- Fala porra!

- E tu começou a se comportar de uma maneira que contrariava tudo o que dizias, e aquilo começou a mudar a maneira como te enxergava...

- E você abandonou muitas coisas da sua vida as quais considerava importantes.

- Realmente. Como você mesmo disse, o tempo é implacável. Sabes que mesmo de longe, ainda te considero um irmão.

- Eu também Kirilov.

Me levantei, fora rápido mas não queria mais conversar.

- Acho que devíamos abandonar Mishkin e Kirilov – disse eu.

- Por que?

- Prefiro Dean e Sal.

- Moriarty e Paradise. É, é bom.

- Tô indo então Sal.

- Já, Dean?

- Já. Um pouco de cada vez.

Abracei-o. Sabia que a amizade nunca mais seria a mesma, mas um recomeço era sempre melhor que um término.

Já no ônibus, indo embora, pensava que bar estaria aberto para que eu pudesse continuar a curar minha ressaca.

Cinco

2007-10-09T00:00:00.000-03:00

O mais engraçado (ou o mais triste) dessas situações todas, é a sensação de solidão que se passa algumas vezes. Mesmo cercado de pessoas, e me divertindo, me sinto por vezes deslocado e uma espécie de “viajante entre mundos”. Às vezes penso em simplesmente me render e embarcar em um desses barcos que passam em minha frente e existir dessa maneira, mas minha merda de consciência não me deixaria viver. Por outras vezes, creio que seria uma viagem curta e pouco aproveitada demais.

Quatro

2007-10-04T20:05:00.000-03:00

Chegando em casa e abrindo uma long neck, recebo uma ligação:

- Campe! - sim, sou eu também – que tu vai fazer hoje?

Era Robert, um grande amigo. Não combinávamos em muitas coisas, mas tínhamos vontades de viver que não se contrastavam em demasia.

- Não sei cara! Estou pensando em dar um tempo em casa mesmo.

- Pára! Tem o aniversário do Jaime! Lá naquele bar que fomos a uns sábados atrás!

Não gostava do Jaime e nem do tal bar. Música ruim, mulheres esnobes e homens sempre querendo brigar por algo que não valesse a pena, mas gostava de Robert, e sempre era divertido sair com ele. De mais a mais, ele me admirava quando o assunto era quantidade de bebida.

- Beleza, me pega aqui em casa às 9:00!

Tomei um banho e meia hora depois do combinado, escuto a buzina e um grito:

- Vamo cavalo!

O carinho das pessoas sempre me emociona.

Entro no carro, com duas latas de cerveja e com a trilha sonora já programada:

- Robert! Escuta essa cara! Do nosso velho tempo de guri!

Robert eu e mais alguns amigos tínhamos uma banda quando por volta dos nossos dezesseis, dezessete anos. O bom e velho punk-hardcore comia solto.

Porra! Era tudo doido da porra no kombão!

E assim começamos aquela noite. Jaime ainda não havia ligado, então não sabíamos quando exatamente ir, por isso decidimos rodar pela noite. Além do mais, precisávamos abastecer o carro e a nós mesmos. Assim que as latas ficaram vazias, paramos em um posto, onde voltei para o carro com três garrafas. Duas para mim e uma para Robert. Se comprasse duas pra ele, uma esquentaria. Eu não corria esse risco.

Com a demora da ligação do imbecil do Jaime, estávamos cogitando ir a outro lugar, onde rolasse um bom e velho rock’n’roll. Para Robert tanto fazia, desde que existissem mulheres para que ele olhasse e tentasse chegar junto. E nessa longa rodada, parávamos em quase todos os postos do caminho, e aquela cerveja foi descendo redonda, enquanto o som penetrava em nossos tímpanos querendo arrebentá-los, estuprá-los, e nossas gargantas berravam, com toda a fúria que nossa juventude queria, e a velocidade vinha nos abençoar com sua distorção das coisas, e eu olhava para Robert e via um pedaço da minha adolescência, e entendia várias idéias que tive um dia e fiz questão de esquecer, e conforme o baixo e a caixa aumentavam em um ritmo frenético, assim ia nossa adrenalina, nossa bebedeira e a velocidade do carro.

- Preciso mijar!

- Espera eu achar um lugar legal.

Entramos numa rua sem saída, onde no fim desta tinha um terreno baldio. Desci do carro, aquele rockão fudido ao fundo e pisei na grama. Quando senti meu pé afundar de leve, olhei para baixo e vi que pisava numa espécie de plantação de morangos, que não dava fruto nenhum, e era tão incrível pisar naquilo, destruindo aquelas plantas, enquanto me livrava daquela cerveja indesejável, liberando espaço para cerveja mais nova, e tudo aquilo se desenrolava de uma forma engraçada na minha cabeça.

- Robert! Olha aqui cara! A grama parece a porra de um morangueiro!

- Cala a boca Campe... – ele mijava na roda do carro, atordoado.

- Cara! To mijando num morangueiro...

Era incrível a sensação de liberdade e onipotência que sentíamos bêbados e loucos em nossa noite pela cidade. A velocidade, a bebida, a música incessante e pesada nos transformava em deuses que simplesmente bebiam e paravam em postos para reabastecer sua divindade profana.

A noite terminara em eu voltando a pé pra casa, após uma briga com o Jaime, parando numa barraca de cachorro quente às cinco da manhã, pagando um real por cheddar extra. Por sorte era um sábado e eu não trabalhava no domingo.

Três

2007-10-04T00:11:00.000-03:00

Os clientes começaram a entrar, um após o outro, e ocupar as mesas. Entre eles, havia um casal que me chamava a atenção de uma forma mais peculiar que os demais. Nesse meu breve tempo de vida, conhecera muitas pessoas, mas eles eram diferentes. Sobre pessoas daquele tipo, já tinha lido em muitos livros, e lá eles sempre morriam por querer sustentar algo que prejudicava às demais pessoas, sem elas perceberem.

Além de eles aparecerem quase todos os dias, traziam consigo seu cachorro, um chiuaua maldito, que se achava o dono do mundo, pois recebia toda a atenção possível deste casal, ao passo que era apenas não um cachorro, mas uma pulga, que seria facilmente esmagado com um pisão, porém impossível de ser passível da justiça terrena, pois era o mimo do casal que era um dos melhores clientes do bar.

Eu odiava aquele cachorro.

Na frente do casal, ele lambia meus pés, e o marido e a mulher piamente acreditavam nele e na sua postura, mas bastava virarem as costas ou a atenção para ele querer me morder e babar na barra da minha calça.

Não me era perigoso, mas se o maltratasse, o casal poderia perceber, não gostar, e acabar com minha reputação, minha vida e algo mais.

Realmente odiava aquele cachorro. Mais falso que nota de três reais, porém refletia perfeitamente a índole daquele casal. Era aquela gente mal intencionada, e comovida, que tem no fim da tarde a sensação da missão cumprida. Pois é, tendo dinheiro, não existem coisas impossíveis. Peter Frampton era música boas para eles.

Dá status.

Ao menos na opinião deles.

E o pior, eles não tinham dinheiro. Já tiveram, mas hoje eram apenas uma sombra de uma sociedade decadente de outrora. Podiam pagar sua conta no dia, mas nunca o seu orgulho de pequenos burgueses.

Típico.

E assim como eles, existiam milhares.

Porém, os milhares não vinham ao bar. Ou vinham, mas não me davam trabalho como aquele casal tão especial.

E eles sempre sentavam em uma das minhas mesas. Saco.

Enfim, outro dia normal no bar, volto para casa. Consigo sair um pouco mais cedo e ainda caminho no sol da tarde, com uma leve brisa batendo no meu rosto e pensando em como isso é bom, enquanto a música estoura meus tímpanos lenta e gradualmente, ao mesmo tempo que enche minha alma e me leva junto com o sol e a brisa.

É bom estar vivo. Minha única preocupação no momento é se tem cerveja o suficiente em casa. Pra mim, a vida combina com uma cerveja gelada.

Evelyn sits by the elevatos doors ...

E como James eu estarei bebendo uma irlandesa esta noite. Ou uma cerveja qualquer mesmo.

Dois

2007-10-01T23:52:00.000-03:00

Chego no bar. As mesmas pessoas de sempre, o segurança de cabelo pintado, os demais garçons (eu sou um deles), o pessoal da cozinha, o chefe. Todos empenhados (talvez não na mesma medida) em ajudar uns aos outros. Boas pessoas. Condicionados muitas vezes à alguma coisa que nem eles sabem o que é, o que os leva a agir de forma que não é de sua vontade, mas eles agem.

- Bom dia Campelo! – brada o segurança.

- Oi Fernando... – diz de forma sexy a menina que faz promoção de uma marca de amendoim salgado, e que desconfio que tenha uma queda por mim.

Ah sim, em tempo, Campelo sou eu, assim como Fernando. Fernando Campelo, para ser mais exato.

Respondo à todos, educadamente, quando não sou eu quem cumprimenta primeiro. Eu sou um boa praça, dentro do limite da minha paciência com as pessoas.

Vou para a cozinha, e na tentativa de aplacar minha sede, tomo um grande copo de água, de forma rápida, fazendo com que escorra um pouco pelo canto da minha boca. Tomo outro, e logo depois me sirvo de café no mesmo copo descartável, e vou para a frente do bar, me arrumar para logo receber os clientes.

-Ei Fernando! Tens bastante moeda de cinqüenta? Tô com pouca aqui!

Amanda era uma das garçonetes. Gente boa, bebia quase tanto quanto eu, e sem cair. Tinha olhos lindos, e conversava sobre tudo. E bem. Divergíamos em algumas coisas, mas nada fundamental demais para atrapalhar nossa amizade.

- Claro Amanda, pega cinco reais aqui. Se precisar de mais, pede depois.

Ter bastante dinheiro trocado é essencial para um garçom ser rápido no troco.

Nesse meio tempo, os outros garçons iam chegando. Haroldo, o cara quieto, mas totalmente surpreendente, pois sua reação perante às coisas era sempre uma incógnita. Muitos não gostavam dele por não ser muito sociável, e não ir muito de acordo com a dança vigente, mas eu gostava, talvez por esses mesmos motivos. Logo depois, chega Roberta, que era quase como Uma Thurman. Não era bonita, mas era.

Acho que o fato de ela ter uma bunda escultural e pernas ainda mais bem esculpidas ajudavam bastante.

Enfim, o bar abrira. Deve-se ter em mente que o bar de dia não era exatamente um boteco sujo. Era até freqüentado por pessoas que prestavam, mas por pessoas que não prestavam também, como pequenos empresários, que achavam que tinham o rei na barriga e que por causa deste o mundo girava em torno do umbigo. À noite a coisa mudava, mas não me interessava muito; porque não permanecia lá à noite. Não costumava beber lá. Onde se ganha o pão, não se come a carne.

Enfim, um começo

2007-09-30T22:39:00.000-03:00

Certa manhã, ao acordar, minha boca estava seca, e me sentia um tanto quanto nauseado e tonto. Pra variar, estava de ressaca. Me lembro de como foram as primeiras vezes. No dia seguinte eu queria morrer, ou então só ficar bom, tanto fazia na hora. Agora, depois de um bom tempo de bebedeiras, a coisa parecia mais fácil. Acho que a bebida funciona de uma forma homeopática. Ou então meu fígado que começa a deixar de existir.

No momento porém, não posso perder tempo me preocupando muito com isso, já estou quase atrasado para o meu ganha pão. Atrasos não são muito bom vistos no bar onde eu trabalho. Não que eles sejam más pessoas, mas eu já sabia de tudo isso quando aceitei trabalhar lá. E o trabalho não é tão ruim também. Conheço pessoas de todos os tipos, interajo com elas, e é o que paga meu aluguel, minha comida e minha bebida.

Enfim levanto. Apesar do frio que faz, tomo um banho, escovo os dentes, procuro uma camisa que não esteja tão amassada e saio para a rua. Levo cerca de vinte minutos para chegar até o bar, e nesse trecho, aproveito para escutar música com meus fones de ouvido. Andar pelas ruas me faz bem, apesar de não gostar de caminhar, mas quando não há pressa, torna-se quase prazeroso. Sem contar que andar com fones de ouvido, torna-se um momento só meu, no qual meus devaneios circulam livre e insanamente pela minha cabeça. A música ajuda bastante. Gosto de ouvi-la no volume mais alto possível. Não sei o que será dos meus tímpanos aos cinqüenta anos, mas ao chegar lá me preocupo com isso. Enquanto caminho, fico imaginando clipes para as músicas que tocam. Ao ouvir Mick Jagger em Rocks Off, cantando

I hear you talking, when I’m on the streets...

quase chego a andar e dançar ao mesmo tempo, com um gingado bem propício para tal música, e vejo os carros passando, assim como as pessoas; e todo esse movimento me parece alheio à mim; ele simplesmente existe e eu sou uma pecinha perdida em toda essa engrenagem.

Porém estou lá, e gostando da coisa toda.

Apesar da ressaca.